В эфире Шорох. Стихи … – 2024. Басти Родригез-Иньюригарро

Трои да мимо тройки? Лепи горбатого.

      Дело песен – (кого-то) строить и зарабатывать.

      Почему под софитом шкет с тунеядской рожей?

      Он о вечном, да не о добром, не о хорошем.

      Мимо Трои крадётся некто. Не грек, не Грека.

      (Если эта тварюшка шастает через реку,

      значит, дядя Харон санирует тропик Рака —

      эвфемизм для сиест и рейсов не по контракту).

      В документах – заморский дактиль, без мыла опера.

      В нарративе – прорыв плотины. Видать, утопия.

      Ни в какие ворота Трои не лезет проза:

      у него персонажи дохнут от передоза

      до пролога, но не уходят из круга света.

      У него что ни песня, так в город забрался некто —

      без коня, без ключей, но с дудочкой гость непрошеный.

      Он о вечном, да не о добром, не о хорошем.

      Тандава

      Бегом по граблям, через лето,

      где навернулся – там кровать,

      чем больше места для браслетов,

      тем реже тянет убивать —

      зато масштабней. Обветшалость

       фасада просит в порошок

      стереть фундамент. Начиналось

      всё очень даже хорошо:

      ещё не плод, уже не завязь,

      почти освоил этикет

      богов и нищих, изъясняясь

      на всем доступном языке,

      некстати вспомнил, как чудесно

      жить без магнита на спине,

      стал занимать всё меньше места

      в пространстве плоти и камней,

      прощально скалился при встрече

      и озаботился всерьёз

      проблемой выбора наречий,

      ботинок, преходящих грёз

      и уходящих в класс «руины»

      цивилизаций, стал на треть

      подростком, на две трети – миром,

      который должен умереть

       и театрально, и паршиво,

      а воссоздаться второпях.

      Аллюр по граблям, танец Шивы —

      по сути, пляска на костях.

      Sbagliato

      Не хочешь – не надо, отпустим трамвай.

      Зима бьёт отбой, нас отчётливо двое.

      Постой, дай наушник, перемотай!

      Что там играло, такое драйвОвое?

      Руку на отсеченье не дам,

      что слышу мотив впервые.

      Если я снова уйду в никуда,

      ты знаешь мои позывные.

      Твой город… – Накрылся. – Не тазом, а мхом.

      Послушай, нас балуют: осень, как дома.

      Отставить гримасу! Я помню, что дом —

      концепт растяжимый, и, стало быть, стрёмный.

      Перемотай. Да не время вспять!

      Плейлист – до моей, драйвóвой.

      Если меня унесёт опять,

      ловчая сеть готова.

      Я незаменим, ибо знаю состав

      лекарства от скуки, рефлексий, агоний.

      Заметил? Духи, на запястья упав,

      приобретают оттенок Негрони.

      Колючие шарфы, под шарфами – шёлк,

      изрядная доза британского рока,

      и, к слову об этом, включи мне ещё —

      в пятнадцатый раз за дорогу.

      Руку