Забудь меня. Кристина Зайцева

всех других людей он на первое место ставил мои, и не потому, что я на этом настаиваю, а потому, что так хочет он сам.

      Как глупо, но сама я, кажется, уже это сделала и даже не заметила.

      Выбрала его на глазах у своих друзей, разругалась с подругой и, возможно, собиралась вернуться домой под утро, что повлекло бы за собой тысячу пятьсот вопросов от родителей, ведь я не делала такого раньше, тем более не предупредив, а теперь возвращаюсь домой в детское время, не имея никакого желания ехать в клуб, потому что там не будет ЕГО.

      Пока мы удаляемся друг от друга в разные стороны, я понимаю, что влюбилась в него по уши. Вот что со мной происходит.

      Глава 6

      Антон

      – Блин…

      В ушах шумит.

      Зажав в кулаке член, до отключения башки проваливаюсь в картинки, которые рисует воображение: белые волосы и розовые губы, которым до тремора хочется положить в рот свой стояк. Делаю это в своей фантазии, глядя в голубые, кристально чистые голубые глаза, но фантазия – просто дно. Ощущения – просто туфтовая пародия в сравнении с реальностью, которая могла бы быть, если бы этот рот и правда принял меня с распростертыми объятиями.

      «Я Полина…» – память подбрасывает картинку, в которой мне улыбается офигенная блондинка с самым миловидным лицом из всех, что я в жизни видел.

      – Полина, мать твою… – со стоном сжимаю душевую штангу и матерюсь, боясь ее сломать.

      Член зудит, распирающее давление опять толкает в фантазии. Ищу ту, которая в самый раз. Ту, где тычусь членом в мягкую попу, которая, уверен на двести процентов, у нее идеальным сердечком не только на ощупь и в моих фантазиях, но и в реальности. Что ОНА розовая там, где должна быть, и нежная тоже.

      Как же ее хочу…

      Просто крыша едет.

      В этом нифига сложного нет, но даже в своих фантазиях я трогаю ее осторожно. Боюсь быть грубым, или еще, хрен знает, чего боюсь.

      – М-м-м… – к стволу подкатывает оргазм.

      Полина в моей фантазии стоит на коленях, и мой член у нее во рту.

      – Я хочу в туалет! – тонкий звонкий визг за дверью ванной мешком ударяет по башке. – АНТОН!

      – Зараза… – рычу, ускоряясь.

      – Ты там уже два часа!

      – Жди своей очереди! – гаркаю на дверь.

      – Мне в туалет нужно…

      Картинка рассыпается, офигенный мираж, который уже месяц по шарам шарахает, как бейсбольная бита. И все напряжение, которое должно было дать мне хоть какое-то подобие удовлетворения, выливается в быстрый оргазм, после которого настроение еще дерьмовее, чем до.

      – Отлично… – растираюсь мылом и сдергиваю с крючка полотенце, не рассчитав силы, вырываю его вместе с крючком. – Блять!

      – Я тебя слышу…

      – Варя! Исчезни! – цыкаю, ероша полотенцем волосы и как попало проходясь им по телу.

      Швыряю его в корзину и надеваю трусы, трогаю щетину, послав в задницу бритье. Я могу себе позволить забить на него даже на неделю. Нихрена критичного из этого не родится.

      – Наконец-то! – протискивается в ванную моя семилетняя сестра, когда открываю.

      Поддаю