Забудь меня. Кристина Зайцева

Мы тормозим, одновременно отпрыгнув в сторону, и Антон рычит ему вслед:

      – Смертник, или как?!

      Тот взмахивает рукой и показывает нам средний палец.

      – Пиздец… – рявкает мой парень.

      Мы синхронно хороним свой прерванный разговор, но червь волнения уже пустился в плавание по моим венам.

      Ту минуту, в течение которой мы преодолеваем оставшееся до клуба расстояние, я мучаюсь мыслью о том, что Антон не собирался обозначать мне свое «домашнее положение».

      В самом начале я не хотела, чтобы он спешил. Мы спешили. Он этого и не делал, не торопился, а теперь я не понимаю, почему он, черт возьми, не торопится!

      Он открывает для меня тяжелую входную дверь и пропускает вперед. Влетаю в клуб ураганом, умирая от необходимости согреться.

      На голых ногах колючие мурашки, губы, наверное, посинели.

      Антон забирает у меня бомбер вместе с моей собственной курткой и осматривается, бросая на холл и лестницу молчаливый взгляд. Пока он сдает вещи в гардероб, охранник на входе металлоискателем просвечивает мою сумку. Это немного злит, она такого размера, что даже ключи от дома для меня «перегруз», не то что какая-то запрещенка вроде газового баллончика.

      Прогнав металлоискатель вверх и вниз по телу моего парня, охрана пропускает нас к лестнице.

      Я начинаю волноваться, пока поднимаемся наверх, ведь мои друзья часто бывают настоящими задницами. Короче говоря, я волнуюсь и все еще подрагиваю от холода, когда заходим в отгороженную стеклянными стенами «випку», смотрящую на танцпол внизу.

      По красным кожаным диванам разбросан народ. Милана сидит на спинке дивана справа, а Дубцов, ее бывший, – на противоположном конце комнаты с какой-то кудрявой брюнеткой на коленях.

      Охватываю взглядом присутствующих, пропуская через свои атомы музыкальные биты.

      Антон останавливается рядом, положив ладонь в карман джинсов.

      Взгляд Миланы падает на наши соединенные в замок руки, потом она отворачивается, делая вид, что нас не существует.

      Злюсь и взмахиваю рукой, упрямо объявляя:

      – Всем привет! Это Антон…

      Глава 3

      – Привет… – летят в нас короткие фразы вместе с любопытными взглядами.

      – Давай вон там сядем… – предлагаю, ткнув пальцем на свободный кусок дивана подальше от своей подруги.

      Антон садится первым.

      До меня долетает хруст его коленей, на которые он укладывает локти и осматривает присутствующих.

      – Намасте, – летит в нас ленивое приветствие Ильдара Хасанова.

      – Салют, – отзывается Антон.

      – А где Адам? – спрашиваю у Яси, девушки именинника.

      Она сидит рядом с Ильдаром, поджав под себя босые ноги.

      – Презентует унитазу марочный вискарь, – с усмешкой сообщает Хасанов.

      Мы с Хасановым встречались три года назад.

      Я его бросила, но он не посмел испортить мне жизнь, хотя сделал бы это с превеликим удовольствием. Испугался моего отца. Его все боятся. Обычно Хасанов все лето болтается за границей. Если бы я знала, что он будет здесь, отказалась