Забудь меня. Кристина Зайцева

ресницы и брови можно увидеть невооруженным глазом, мои-то настолько белые, что их приходится подкрашивать.

      – Уточню у Илона Маска, – отвечает он. – Но думаю, принцип примерно тот же, что и у электрокаров.

      В комнате на секунду сгущается тишина, которую рассеивает смешок Яси.

      – Это ты так шутишь? – интересуется она.

      – Насчет Маска? – уточняет Антон.

      – Да, – кусает она губу.

      – Шучу, – подтверждает он.

      Она заходится заливистым смехом, запрокинув темноволосую голову, будто он и правда сказал что-то невероятно смешное.

      – Ты что, дунула? – усмехается Стас Дубцов.

      – Отвали… – взяв со стола свой коктейль, она пьет из трубочки, посылая Антону горящий взгляд.

      Мои щеки медленно покрываются краской.

      Ловлю на себе сверлящий взгляд Хасанова и отворачиваюсь, снова утыкаясь носом в плечо Антона.

      – Сегодня вечеринка за счет Адама, – сообщает ему Яся.

      – Понятно… – Антон снова опускает глаза в меню.

      Очень кстати появляется официант, и я прошу себе глинтвейн.

      – А ты? – спрашиваю своего парня.

      – Я буду воду, – отвечает он.

      – Ты еще и зэожэист? – усмехается Ильдар. – У нас тут, вообще-то, праздник, – указывает кальянным шлангом на заставленный бутылками стол.

      Я хочу раскрыть рот и послать его к черту, но понимание, что в его глазах это будет выглядеть как попытка защитить Антона, не дает встревать.

      – Нет, – смотрит на него Антон. – Просто мне завтра на работу.

      – Ты работаешь? – выгибает брови Яся.

      – Да, – коротко отвечает он.

      – Оу… круто… – тянется она за своей кальянной трубкой.

      Если это отобьет ее интерес, я не против, но опять позорно робею оттого, что мой парень – автомеханик. Если сама я успела с этим смириться, то остальные будут трепать эту новость везде, где только можно.

      Не хочу, чтобы он знал… или думал, что я стесняюсь. Но ерзаю по дивану, и это кажется мне кричащим признаком нервозности.

      Черт.

      – Где работаешь? – разумеется, Хасанов не собирался молча сидеть в сторонке. – На велосипедной станции? – в его голосе насмешка и яд, будто он все понял.

      Плевать…

      – А ты что, мой летописец? – бросает ему Антон.

      – Нет, – разводит руками Ильдар. – Извини, брат… – с усмешкой тянет дым из трубки.

      – Хасан! – летит ему с другого конца дивана. – А че, мы завтра на дачу отчаливаем или нет?

      Меня раздирает смятение. И не оттого, что секунду назад я размышляла так малодушно, а оттого, что Антон оставил вопрос Хасанова без ответа. Он не стал сообщать всем присутствующим, где работает, и, когда на него смотрю, я встречаю непроницаемый взгляд, затем мой парень отворачивается, скрывая от меня глаза, и говорит:

      – Отойду. Нужно позвонить.

      Отстраняюсь от него, позволяя встать с дивана. Я вижу, как следит за его уходом Яся. И Мила, которая провожает его глазами до тех пор, пока он не скрывается за дверью.

      Зажав между коленей ладони, выпрямляю спину.

      – Че