Забудь меня. Кристина Зайцева

на кухне выходят во двор, так что он знает – это я, а не мама.

      – Привет… – вхожу на кухню, видя, как, сгорбив плечи, папа разогревает себе еду в микроволновке.

      На нем тенниска и строгие брюки. Так никто не носит, разве что те, кому на свой стиль плевать.

      Его плечи всегда чуть опущены, как будто под грузом ответственности и обязанностей. Возможно, это и из-за возраста тоже, но я не хочу думать о том, что ему почти шестьдесят.

      Всю свою жизнь я старалась не доставлять ему проблем. Он занят. Загружен. В его голове всегда какие-то мысли. Не о погоде, конечно же. О судьбах мира, так когда-то в детстве объяснила мне мама. Моего отца нельзя «грузить». Тем более всякой чушью.

      Я люблю его. Уважаю и… боюсь. Он никогда не читал мне на ночь сказок, но я тянусь к нему. И не знаю, как выразить это словами, ведь фамильярности он не любит.

      Оценив мой внешний вид, хмурит кустистые брови и спрашивает:

      – Ты почему не на учебе? Сегодня вторник, я ничего не путаю?

      Опускаю руку, и рюкзак съезжает с моего локтя, шмякаясь на пол.

      – У меня зачеты, – объясняю. – На этой неделе все автоматом.

      – Хорошо, – кивает, усаживаясь с тарелкой за стол. – Как Юрий Глебыч? Мне за тебя краснеть не нужно?

      – Нет… – выдыхаю с улыбкой. – Он передавал тебе, что «всем нужно отдыхать», – цитирую «передачку» от своего декана.

      Они вместе учились.

      Папа не хотел, чтобы я училась в Москве, сказал, что юриспруденцию на университетском уровне я освою и здесь. Что у нас хорошая база и сильный преподавательский состав. Он сказал это категорично. Так что я даже не пыталась спорить, как и мама.

      – Если его увидишь, – папа рассеянно улыбается, глядя в свою тарелку. – Передай то же самое.

      Прямо на моих глазах он уходит в себя, и я тихо ретируюсь, оставляя его одного.

      Глава 10

      Антон

      – Остановите, Вику тошнит!

      Да твою ма-а-а-ть.

      Снова?

      Посмотрев в зеркало, вижу чистую трассу сзади и луплю по тормозам, съезжая на обочину.

      Коптера бросает вперед на пассажирском рядом со мной, но ремень не дает ему носом поцеловать торпеду.

      – Блять! – утирает он подбородок и лицо, по которому разбрызгал свое пиво.

      Вика, которую тошнит, вываливается из салона, и пару минут мы слушаем, как она блюет где-то рядом с багажником. На заднем сиденье еще одна телка, имени которой не помню, всю первую половину пути они выносили мне мозг пением под местное городское радио.

      Поправляю бейсболку, переворачивая козырьком назад.

      С утра было солнце, но сейчас его затянуло тучами. Не страшными, но многообещающими.

      Я уже не уверен, что стоило во все это ввязываться, но лишних денег у меня нет.

      Блин.

      Гложет колоссальное желание поскорее добраться до дачи Виталика в Васильевке, хотя бы для того, чтобы высадить своих пассажирок, а в идеале мне нужно позвонить.

      Достаю из кармана шорт телефон и черчу на панели зигзаг, снимая блокировку.

      Тишина.

      После