Шофёр. Назад в СССР. Артём Март

эти годы. И был счастлив, что сейчас, в эту самую минуту, оно вернулось.

      Очередная машина зазвучала позади. Зашуршала шинами по гладкому асфальту. Я обернулся. Эта шла тише, не промчалась мимо, как другие. А потом, возле меня остановилась желтая копейка.

      – Игорь? – крикнули из салона.

      Я пригнулся, заглянул внутрь.

      – А ты че пеший? – Удивленно спросил меня завгар Федотыч.

      – Да так. Пройтись захотел.

      – В буфет опоздаешь, – хмыкнул он, – там, поди, уже бочки с пивом откупоривают. Никита Олегович уже там как там. Он же чуть ли ни главный откупорщик на гараже. Открывает так, что и капли не прольет.

      – Да не, – ответил я с улыбкой, – не пойду я сегодня в пивнуху.

      – Не пойдешь? А чего такое? – Нахмурился завгар, – мож плохо тебе? Голова-то, после солнечного удара не шалит? Давай-ка, молодой, – он потянулся к двери и дернул кнопочку, отпирая пассажирское место, – доброшу тебя до дому. Бо упадешь где-нить по дороге со своей головой, а мне потом с матерью твоей объясняться.

      Велико было мое желание отказаться. Хотелось добраться до дома пешком, своими ногами. Послушать еще, как дышит в сумерках вечерняя станица. Но другое желание все же взяло надо мною верх – любопытство. Больно сильно хотел я знать, что же случилось с Белкой.

      – Хорошо, дядь Миш, спасибо!

      Я сел в Жигули, звонко хлопнул дверью. Двигатель легковушки работал мягко после тяжелого баса самосвала. Завгар включил передачу, схватился за узкое кольцо руля обеими руками. Полноватый мужчина смешно задрал подбородок, всматриваясь в пожелтевшую под фарами дорогу. Дал газу. Машина покатилась. По горящему подсветкой прямоугольному спидометру побежала красная стрелка.

      – Лихо это ты, – не отрываясь от дороги, проговорил завгар, – коробку да в один мах на место вернул. Признаться, первый раз вижу такое. Хотя слышал, что так можно. Было дело. Говорят, мужик какой-то, из Бесскорбной, из тамошнего колхоза, умеет так же. Не знаком?

      – Не знаком, – улыбнулся.

      – Эх. Ну да ладно. В армии научился?

      – Знакомый один научил, – уклончиво сказал я.

      – Надо ж как бывает, – надул полные щеки завгар.

      – Слушай, дядь Миш, – начал я, вглядываясь в то, как дорога бежит под днище машины, – а что не так с Белкой-то?

      – С какой белкой? – Не понял он, а может, сделал вид, что не понял.

      – Ну как с какой? С машиной. ГАЗ пятьдесят третий. Стоит на отшибе как прокаженный. Сломанный что ли?

      – А… Белка… – Завгар поджал губы, – да нет. На ходу Белка.

      – А что ж в колхозе не работает? В рейсы не ходит?

      – Ну вот когда, – хмыкнул он, – без шофера научится ходить, так и начнет.

      – Ну эт еще лет сорок – сорок пять, – пошутил я, намекая на беспилотные машины, что появились в две тысячи двадцатых годах.

      – Чего? – Теперь точно не понял Федотыч.

      – Да так, ничего. Шучу. А почему у неё шофера-то нету?

      – Да потому что никого в Белку и клещами не затащишь, –