(Не)влюбляйся!. Дарья Белова

бросаю взгляд на консоль. Там пластиковый стаканчик с белой крышкой.

      – Угу, – с подозрением косится на меня.

      Он ведь пил из него. Уверена. Но спросить об этом несколько странно, да и страшно. Будет звучать очень глупо, по-дурацки, как и вся наша ситуация в целом.

      – Хочешь?

      Резко переходит на “ты”. Без издевок. Только говорит это таким тоном, что хватаю воздух ртом и делаю большой вдох. От наглости его тона или двойного смысла… не знаю. Я уже ничего не понимаю.

      Смотрю только на стаканчик с кофе и смертельно, просто до спазмов в желудке, хочу сделать хотя бы глоток.

      Беру стакан и снимаю с него крышку.

      – Я не пил из него.

      – Почему?

      Пахнет же вкусно. Мой любимый, капучино. Хоть спрашивай, сколько ложек сахара в нем.

      – Горячим был. Не люблю горячий.

      Смотрю на Дмитрия, снова на кофе. Желудок заурчал, и хорошо, что Гаранин не слышал моего позора.

      И делаю глоток.

      Вкусный.

      – Он уже остыл, – зачем-то решаю сказать и протягиваю ему открытый стакан.

      Брови Гаранина ползут вверх, уголок губ присоединяется. Чувствую, хочет улыбнуться, но что-то мешает. Тактичность?

      Но он берет в руки стаканчик и, не надевая крышки, отпивает ровно с того места, где касались мои губы.

      Уф, меня будто на сковородке поджаривать начали. Тело покалывает от раскаленного масла, а мышцы от напряжения шипеть начали. Жарко безумно.

      Резкий поворот вправо, влево. То ли кочка, то ли ямка или вообще зверек какой-то. Но кофе пролился на его белую рубашку.

      Я виновата. Сначала за мной мчался в лес, чтобы отец не беспокоился, потом на руках нес, когда ногу чуть не подвернула, сейчас вот… из-за непредусмотрительности облился.

      – Прости… те, – пищу.

      Глаза ладонями закрываю и плакать хочется. Все как-то навалилось. Чувства эти варятся внутри, непонятные мне. Путаюсь, словно под ногами сотни веревок и цепляюсь постоянно, выбраться не могу.

      И, кажется, наступает стадия мямли. Говорила же, среднего нет. Вчера была сука, сейчас что-то бормочу невнятное.

      Господи, что он обо мне думает?!

      – У меня дома стиральная машина и сушилка. В течение часа все отстирается и высохнет.

      – Это такое приглашение на чай? Соня?

      Глава 11.

      Соня.

      Дмитрий открывает передо мной дверь и пропускает меня вперед. В лифте стоим друг напротив друга, но я стесняюсь его разглядывать. Свет яркий, видно каждую грязную песчинку.

      Гаранин держится уверенно, немного завидую даже.

      Я же до сих пор не знаю, зачем позвала его постирать вещи? Можно подумать, он живет в другом городе, и у него нет стиральной машинки.

      – Что? – спрашивает, когда понимает, что я уже три этажа как смотрю на его губы.

      – Ничего, – быстро отвечаю и… улыбаюсь.

      Господи, я улыбнулась Диме. А он, кажется, улыбнулся мне.

      По всему телу растекается тепло. Жар какой-то прокатывается по спине вдоль позвоночника. Ладони покалывает, ноги каким-то образом