(Не)влюбляйся!. Дарья Белова

ниоткуда и громко спрашивает. Мыслями же я в переписке с поклонником.

      – Ничего.

      – А улыбаешься почему так… загадочно? – сощурила глаза и по лицу бродит, как дознаватель со стажем.

      Черт. Все-таки не готова сейчас раскрыть свой секрет. Не поймет. Никто не поймет.

      – Зойка мем смешной прислала, – сваливаю все на подругу.

      – Странно, а мне не прислала, – ведет плечами, – ладно пойдем, покажу, что выбрала.

      Мила подводит меня к стойке с нишевой парфюмерией и показывает обычные флаконы, ничего примечательного. Беру один и подношу к носу. Глубокий вдох – и передо мной темно-синие глаза, сжатые губы, до которых хочется коснуться. Еще слышу звук тлеющей сигареты, а язык покалывает, будто на него стряхнули пепел.

      Чертовщина какая-то.

      “Соня… Мне кажется, когда мы встретимся, я увижу разочарование в твоих глазах.”

      Крышка от флакона падает, разбиваясь.

      “Когда мы встретимся…”, – повторяю про себя. Но мы же встретимся, получается?

      Консультанты убирают разбитое стекло, я извиняюсь. Все так быстро происходит, не нахожусь, что ответить и как правильно себя вести. Картинки в голове смешиваются с ощущениями в теле. Его слова печатаются на подкорке, даже слышу звук печатающей машинки.

      “А если я тебя разочарую? Я не такая хорошая и добрая, как ты себе вообразил” – пишу ответ.

      Застываю с телефоном в руках. Мила что-то мне говорит, я не вникаю. Запахи кутают до тошноты. Их очень много. Хочется убежать, скрыться.

      “Но ты очень красивая, Соня”

      Сообщение гаснет и на черном экране вижу светящееся имя Артура. Не вовремя. Хоть сбрасывай звонок. Но я правильная девочка, не могу так поступить.

      – Алле, Соня, добрый день, – прочищает горло. Такое впечатление, что он только что проснулся. А ночь провел не в своей постели, а где-то в клубе.

      – Добрый, – сухо здороваюсь.

      – Извини меня за вчерашнее. Ты оказалась права, мне не следовало садиться за руль. Хотел тебя увезти, а получилось очень некрасиво. Я раскаиваюсь.

      Вздыхаю. Что он ждет, чтобы я ему ответила? Мне сейчас стало так ровно на ту ситуацию. Гораздо волнительней, что у меня сердце сейчас бьется в клетке как птица от нашей переписки с поклонником.

      – Хорошо, Артур. Ты тоже извини, что остался один там на дороге.

      Бисаров замолкает. А я вспоминаю его стычку с Гараниным. Артур обозвал его ублюдком, а Дмитрий хмыкнул, будто отхватил сектор-приз.

      – Я могу встретить тебя после выступления? – вежливо спрашивает.

      Пожимаю плечами.

      В голове все еще сидит мысль, что Артур может быть поклонником.

      – Хорошо. Ты можешь меня встретить, – соглашаюсь.

      – Спасибо. Мне правда жаль по поводу вчерашнего. Обещаю, больше этого не повториться, – повеселел сразу. Вдруг, ему и правда стыдно за произошедшее? Алкоголь и не такое творит с людьми.

      – Артур, – восклицаю неожиданно даже для самой себя, – мне будет приятно получить мои любимые цветы от тебя в качестве извинений.

      Господи, какая наглость! Но