Развод. Игра на выживание. Лина Коваль

и давит смешок. – У тебя же нет Светкиной жопы, че тебе стесняться.

      – Вера, блин, – одергиваю её, стыдливо закатывая глаза.

      Заторможенно избавляюсь от белья.

      – Пздц, подруга, – шипит Вера, увидев расчесанные в кровь бедра и следы на груди. – Че ты там трешь, объясни мне?

      – Не знаю, – опускаю голову, разглядывая этот ужас. – Все время желание помыться. Будто песка сверху присыпали.

      Она обхватывает мои плечи и разворачивает к зеркалу, в которое я боялась посмотреть все эти дни.

      Поднимаю глаза.

      Боже. Это кто вообще?

      На кого я похожа?!

      По сравнению с сияющей красотой Веры я напоминаю унылый серый гриб. Тусклая кожа и такие же бесцветные волосы, по-быстрому забранные в шишку на макушке. Ямочки на ключицах стали еще отчетливее.

      – Он… трогал тебя? – прямо спрашивает, глядя в глаза через отражение.

      Вздрагиваю от неожиданности вопроса.

      – Только через платье, – нервно отвечаю.

      Подруга кивает и еще раз окидывает взглядом безобразные ссадины.

      – Где сейчас это платье?

      – В пакете. В чемодане, кажется.

      – Посмотри на себя, – кивает на мое тело. – Нет никакого песка. Ты чистая, Яна.

      Крепко-накрепко обнимает сзади и размещает подбородок на моем плече.

      – Чистенькая моя девочка, – произносит так нежно, что тело начинает содрогаться в конвульсиях, из глаз выходят первые долгожданные слезы, а изо рта булькают нечленораздельные звуки.

      Мне так нужно было, чтобы хоть кто-то это сказал!

      Просто поддержал, а не смотрел, словно я хрустальная ваза.

      Истерические рыдания длятся какое-то время, а позже превращаются в редкие всхлипы.

      – Всё такая же, – продолжает Вера, когда я более-менее успокаиваюсь. – Чистая. Красивая. Завтра же запишемся в салон. Мы всё забудем, Ян. Всё переживём, моя хорошая. Так ведь?

      Лихорадочно киваю, обдувая раскрасневшееся лицо. Я должна забыть. Пережить как-то кошмар той ночи.

      – Пошли отсюда скорее, – подруга тянет меня за собой. Подхватывает вещи с пола.

      В палате помогает одеться в чистую одежду, скидывает оставшиеся вещи из тумбочки в чемодан и выводит за руку в коридор.

      На стойке у администратора подписываю все необходимые документы, и мы наконец-то выбираемся на улицу.

      Господи, здесь хорошо!

      Как следует затягиваюсь вкусным, свежим воздухом. Щурюсь от палящего солнца и поднимаю глаза к небу. Оно синее, практически чистое, с легкими невесомыми облаками и белой длинной полосой, по всей видимости, от самолета.

      – Пойдем на парковку, – тянет Вера за руку. – Заедем еще в одно место.

      – Куда?

      – Стойте, – звучит взволнованный женский голос сзади.

      Резко разворачиваюсь и вижу, что к нам бежит девушка лет двадцати пяти. У нее яркие красные волосы, черная одежда и большая цветастая сумка в стиле бохо.

      – Вы ведь Яна Альбертовна Соболева? – спрашивает, разглядывая моё испуганное лицо.

      Вера тут же ступает вперед, словно заслоняя и грубо узнаёт:

      – В