Мнемоны. Продавцы памяти. Часть вторая. Таша. Андрей Дорогов

записывает разговор.

      Я сжал зубы, голову опять кольнуло болью. Да чтоб тебя!

      – В мае.

      – И…

      – Я помогал ей, если хотите – присматривал. Платил за квартиру, покупал продукты, иногда приезжал просто поболтать.

      – Зачем?

      Действительно, зачем? Да очень просто, я чувствовал себя виноватым перед ней, тем, что у меня интересная и хорошо оплачиваемая работа, любимый человек и вообще все хорошо. А у нее – дрянная съемная хата, психи на сайте, пишущие всяческие гадости и жалующиеся на несправедливую жизнь, и никого рядом.

      Но я не собирался изливать душу перед стервозной и неудовлетворенной следачкой, поэтому просто пожал плечами и ответил:

      – Не знаю… Наверное, в память о прежних отношениях. С деньгами у нее было туго, да и вообще… Четыре года совместной жизни просто так не выкидывают.

      – Благородно. – Протянула следачка, иронично растягивая гласные.

      Боль в моей голове разгоралась со стремительностью степного пожара. Заломило виски, защипало глаза, затылок словно налился свинцом. Хотелось застонать, плюнуть на все и уйти. Но боль, внезапно, так же как появилась, исчезла. Лишь яркая вспышка и все.

      Я моргнул и прислушался к себе. Точно! Боли как не бывало.

      – Что простите? – Занятый собой, я пропустил очередной вопрос.

      – Вы, последний ее видели?

      Поймать меня вздумала. Она что держит меня за дебила?

      – Я думаю, что последним ее видел убийца. А я виделся с Ташей вчера утром.

      – При каких обстоятельствах?

      – Я позвонил ей. Мне не понравился ее голос, и я решил заехать.

      – Когда это было?

      А то ты не знаешь, соседку всяко опросила, а соседка меня видела, как себя в зеркале.

      – Это было… – я задумался, вспоминая и…

      И чуть не выругался, в голове, при попытке вспомнить обстоятельства последней встречи с Ташей, вспыхнул экран, словно на экране компьютера. И передо мной, с точность до секунды, побежало кино моего прошлого.

      7

      Я слушал как где-то в квартире мерзко, словно расколотый колокольчик, звенит дверной звонок. Я звонил минут пять не меньше. Таша! Мать твою, где ты? Вышла? Или по своей извечной привычке напялила наушники и врубила музон? Я еще раз вдавил кнопку звонка. Бесполезно. Пакеты еще эти, с продуктами. Я заскочил в магазин, перед тем как заехать. Накупил еды, на пару недель должно хватить.

      А вот соседка по площадки дверь открыла сразу.

      – Филипп. – Радостная улыбка на лице.

      – Ольга Викторовна, я звоню Таше, она не открывает. Вы не знаете, она куда-нибудь выходила?

      – Нет, Фил, ты же знаешь что звукоизоляция здесь плохая, а ваша дверь так противно скрипит. Да и Наташенька, когда выходит, дверью громко хлопает. – Улыбка сменилась озабоченностью. – Что-то случилось?

      Я извиняюще улыбнулся, давно хотел смазать петли, да руки все не доходили.

      – Надеюсь, что нет. Я гляну? – Я кивнул на лоджию, смежную с лоджией в квартире Таши.

      – Конечно, конечно. – Соседка