Мнемоны. Продавцы памяти. Часть вторая. Таша. Андрей Дорогов

разрешения вошел.

      Кабинет – маленький, словно келья монаха и такой же душный. Два стола впритык, два стула для посетителей. Два компьютера, принтер на подоконнике и платяной шкаф. Обои в легкомысленный цветочек. Совсем не похоже на то, что показывают в полицейских боевиках. За правым, заваленным бумагами столом, спиной ко мне сидела следователь. Узкая спина под белой тканью рубашки и копна растрепанных рыжих волос, вот и все что я сумел разглядеть, остальное скрывала спинка офисного кресла и стол.

      – Филипп Илларионович Торов? – Не оборачиваясь, осведомилась следователь.

      – Да.

      – Присаживайтесь.

      Стул скрипнул под моим весом.

      Закончив печатать, следователь щелкнула кнопкой мыши, и, достав из зажужжавшего принтера несколько листков, повернулась ко мне.

      Узкие плечи, худая шея и неожиданно сочная грудь обтянутая форменной рубашкой. Треугольное лицо с россыпью веснушек, но не редких и мелких, выглядящих мило, как у Ники, а больших, густо усыпавших лицо и шею. А если судить по рукам, которые покрывали веснушки, то и плечи, и грудь у нее тоже веснушчатые, б-р-р. Меня мысленно передернуло. Бледно-зеленые глаза и странно блеклые губы. Ее можно было бы назвать симпатичной, если бы не усталость и злой огонек, зажегшийся в глазах при виде меня.

      Мы молча разглядывали друг друга.

      Я явственно прочел в ее глазах – ты мне не нравишься. Впрочем, антипатия вышла взаимной. Следователь Свиридова мне тоже не понравилась.

      – Назовите ваши полные данные. – Следачка занесла ручку над только что отпечатанным бланком.

      – Это допрос?

      – Разговор.

      – К чему тогда эти писульки? – Я кивнул на бланк.

      Следователь отложила ручку:

      – Значит, разговора под запись вы не хотите?

      – Сдается мне, это будет не разговор, а снятие показаний. Если это так, то я, пожалуй, звякну адвокату.

      – И кто у нас адвокат? – Не тон, а сплошная ирония.

      – Аристарх Иванович Серов.

      По тому, как скривилась ее лицо, я понял – это имя ей знакомо не понаслышке.

      – Хорошо. – Бланк отправился вслед за ручкой.

      – Где работаете?

      – Альянс "Memory".

      – Должность.

      – Программист.

      Было видно – ей неудобно опрашивать меня и не записывать ответы. Ну, ничего, мне тоже неудобно сидеть на жестком, едва живом стуле, жалобно поскрипывавшем от малейшего движения.

      – Да что вы, вот прямо так – программист? – Рыжие брови удивленно и иронично приподнялись.

      – Прямо так. А, что вас удивило?

      – Да нет, ничего. Где проживаете?

      Я назвал и место прописки, и место фактического проживания. Жили мы с Никой в квартире доставшейся ей от тетки. В той самой, где она передала мне подсадку. Вот честное слово, писала следачка наш разговор, как пить дать, писала.

      – Кем вы приходились Вековой Наталье Ивановне.

      – Формально, никем. А так… – я замялся, не зная как описать наши отношения.

      Кем я на самом деле приходился Таше? Бывшим любовником, другом, человеком, присматривавшим