Сто оттенков любви. Татьяна Розина

просочиться под рукав рубашки, то вдруг, сползая вниз, проникали под кожаный ремень на брюках…

      Всё то жаркое лето вы прослонялись по улицам, непрестанно целуясь… прячась от случайных прохожих в густой ночной тени домов и деревьев. Просиживая часами на выставленном мамой во двор кресле. Ты перестала бояться. Страхи отошли куда-то, даже забылись. Страха целоваться больше не было. Было лишь желание. Вы целовались до самозабвения. Но дальше… дальше у тебя был шлюз. Заграждение. Высокий забор из запретов. Дальше нельзя. Стой, а то… а что ТО? Что? «Принесёшь в подоле» – обрывок витающего в воздухе предупреждения. «Начнёшь… и всё, пойдёшь по рукам» – ещё одна метафора услышанная когда-то. По каким рукам и почему после того, как… Странно. Непонятно. Но засело в голове. И пугало. Ну, и, конечно… «мужикам только это и надо». Но ОН не мужик. ОН мальчик. Молодой парень. Юноша. Такой же чистый и светлый, как ты. ЭТО ему надо… понятно. Но ведь и тебе надо! Но уверенность в том, что если ЭТО произойдёт, то всё будет кончено, засела в тебе глубоко. И не пускала. «Только дай, и пиши пропало… сразу бросит». Ты не хотела, чтобы пропало. Может, поэтому не давала… не давала произойти следующему шагу после поцелуя.

      Но гормоны кипели. Взрыв эмоций природного темперамента происходил внутри, не получая выхода… это похоже на крик, истошный животный крик человека, которому зажали рот, заклеили скотчем. Крик разрывает нутро, не имея возможности вырваться наружу…

      – Холодно… может… пойдём ко мне…

      Ты толком и не расслышала. Повинуясь его движениям, ведомая его губами… шла за ним. Вы, как обычно… целовались и шли, шли и целовались…

      Щёлкнул замок, скрипнула дверь. Ввалились в тёмное помещение. Одной рукой он придерживал тебя, другой возился с замком. Оказавшись в помещении… прилив страха нахлынул с новой силой. В закрытом пространстве… ты в ловушке… отсюда не убежать… может произойти непоправимое. Ты хочешь? Да, конечно, хочешь. Но ты опять боишься. И опять не понимаешь чего. Ведь каждое касание его губ разливается блаженной сладостью. Касание рук сопровождается крошечными уколами тока. Дыхание сжимается, плотным комком застревает в горле. Ещё шаг, он двигается на ощупь, медленно, не выпуская тебя из рук. Свет не зажигает. Ты во сне. Или под наркозом. Будто не ты вовсе…

      Легкое подталкивание и ты падаешь. Под тобой кровать. Мягкая постель, подушка… ты ещё не до конца осознаёшь, что происходит. Через окно с улицы падает тусклый свет. Ты видишь его глаза. Он смотрит в тебя. Взгляд его затуманен. Новая волна страха накрывает… голова проясняется. Зачем ты тут? Как могла допустить… привести себя… к нему? Ты помнишь, что этого делать нельзя. Чего этого? Толком не знаешь. Но нельзя…

      – Не бойся, ну же… – голос странный, незнакомый, грубый, похожий на хрип животного. Как и взгляд.

      Блузочка поднимается, ты чувствуешь его губы на своём животе… ниже… Сознание проваливается. Вот-вот и ты полностью утонешь в другой волне. В волне упоения.