Сто оттенков любви. Татьяна Розина

и от страха, что не увидишь, ты наполнялась клёкотом возбуждения, доходящим до звона в ушах и сопения в груди. Но когда ты видела его, тот же клёкот, и тот же звон, и сопение… наполняли тебя возмущением: зачем всё это? Зачем… зачем смотрит… зачем все видят…

      Почему ты не видишь его? Где он? Больше не ищет встречи? Может, всё показалось? Может, он передумал… Ах, вот он, опять тут. Зачем преследует тебя. На каждой перемене старается оказаться поблизости. Ты ждёшь его… но, когда он появляется, пытаешься ускользнуть. До физической боли хочешь его снова увидеть, а, увидев, наполняешься страхом. Страшно? Чего? Его взгляда, его сумасшедшего взгляда, от которого тебя охватывает озноб, похожий на тот, какой был прошлой зимой, когда ты подхватила грипп. Но ещё больше ты боишься, что он позовёт с ним встретиться. Ты жаждешь этого до колик под ложечкой – так частенько говорит бабушка. Сама ты точно не знаешь, где эта «ложечка». Но прекрасно понимаешь, что это означает страстно чего-то хотеть. И ты жаждешь… жаждешь страстно и невыносимо, но одновременно с этим боишься. Боишься, что он не позовёт. Ещё одна, последняя перемена и вы разойдётесь по домам. И надо будет как-то пережить вечер и ночь. И снова ждать, когда наступит завтра… когда прозвенит звонок на перемену… когда, может быть… а может, нет… он опять посмотрит тебе в глаза…

      Последний урок в полуподвальном этаже. Несколько маленьких комнат, где проходят занятия по английскому. Встретиться там с кем-то из других классов почти нет шансов. Спускаешься по узкой лестнице. Несколько ступенек, края которых за десятилетия оббиты тысячами детских ботинок, туфель, сандалий. Смотришь под ноги. Тоскливо думаешь: ну, вот и всё… Тебя охватывает безразличие. День прошёл. Сегодня уже не увидишь. Становится грустно. И пусто. И безразлично. Пара шагов и… дверь закроется за тобой.

      Вдруг… кто-то трогает за плечо. Оглядываешься…

      – Ты… можешь… сегодня в шесть…

      То ли вопрос. То ли предложение.

      Это ОН. Совсем близко. Дышит тяжело и часто. И горячо. Вот откуда тот жар, который охватывает, когда он смотрит на тебя. Это жар его дыхания. Тебя разрывает радость и страх. Удовольствие и ужас. И снова противоречивые чувства. От восторга до полного отречения.

      Ты понимаешь – случилось то, о чём мечтала и чего боялась. Он приглашает погулять. По-гу-лять! С ним! Снова перехватывает горло тугим узлом несуществующего шарфика. И дышать становится трудно. Ты видишь глаза одноклассников, устремлённые на вас. И хочешь провалиться сквозь пол.

      – Нет, – не дав ему окончить фразы, то ли выкрикиваешь, то ли хрипишь, – не узнаёшь, не ощущаешь свой голос… – и резко отворачиваешься. Делаешь шаг и прячешься в комнате, где сейчас начнётся урок.

      Требуется время прийти в себя. Отдышаться. Охладиться. Только тогда начинает работать голова. И вдруг понимаешь… О-о-о, что же ты наделала! Мысль об этом такая громкая, возмущённая… кажется, ты произнесла эти слова вслух.

      – Он