Беременна (не) от тебя. Юлия Гауф

за собой дверь, к которой спиной прижимаюсь.

      И смотрю на него – на Рустама.

      С которым ночь провела.

      Выследил меня? И теперь… Боже, что теперь будет?

      – Какая встреча, – улыбается парень, и не понять – искренне ли встрече рад, или издевается. – Ты мне не рада?

      Дверь толкает в спину – муж сейчас выйдет на улицу, и все узнает. Узнает, и убьет меня.

      – Ты почему на улице? – Тимур становится рядом, и неприветливо хмурится на визитера.

      Рустам не на крыльце стоит, а на земле, но почему-то я все-равно снизу-вверх на него гляжу, и вспоминаю.

      – Здравствуй, Ратмир, – наконец, кивает Тимур.

      А мне дурно становится.

      Хотя куда уж хуже?!

      Ратмир, не Рустам. Неужели я изменила мужу с его собственным сыном?

      Парень разглядывает меня беспардонно – также, как и в прошлую нашу встречу. Стоит, словно к броску готовится – и волнительно, и страшно.

      – Ну здравствуй, мачеха, – Ратмир улыбается, но радость эта наигранная. – Может, представишься?

      – Вика.

      – Вика, – он снова пробует мое имя на вкус.

      Как и тогда – в прошлую нашу встречу.

      Которую я до сих пор не могу забыть. Вовек не сотру из памяти.

      – Рад знакомству, – он, наконец, подходит, и небрежно кивает моему мужу.

      Который ничего не понял.

      – Поздравляю со свадьбой, прости что припозднился с этим, – Ратмир пожимает руку Тимура, а я все жду, когда он расскажет обо мне то, что разрушит мою жизнь. – Жаль, вы на праздник меня не позвали.

      – Мы и сейчас тебя не звали, – Тимур не торопится приглашать Ратмира в дом. – Если бы не отец, я бы тебя и на порог не пустил.

      – Теплые семейные отношения, как я по ним скучал, – парень смеется, но смотрит не на своего отца, а на меня – впитывает взглядом мою испуганную бледность, и меня то в жар, то в холод бросает от его глаз. – Есть разговор, и впустить меня придется.

      Тимур сторонится, и кивает на вход.

      Разговор… сердце бьется как сумасшедшее, и я бросаюсь за Тимуром и Ратмиром, чтобы помешать этому разговору.

      Который испортит все.

РАТМИР

      В спорт я пришел, чтобы сбросить агрессию, выместить злость на противнике. Казалось, это идеальный способ.

      Ошибался.

      На ринге нужны выдержка и хладнокровие, которым я так и не научился.

      – Кобра, что ты вытанцовываешь, как на дискотеке, – Карим, мой тренер орет, не сдерживаясь в выражениях. – Хватит подставляться! Защита… ну, давай…

      Оканчиваю один из боев – как всегда, нокаутом, и протираю лицо полотенцем.

      Опять скулы в кровь.

      – Ты голову свою дурную когда защищать научишься? – шипит тренер, и прикладывает лед к горящему лицу. – Скоро бой за титул, афиши будут делать. Фотосессии и интервью, а ты на бомжа распоследнего похож.

      – Заживет, – с наслаждением отпиваю холодную минералку. – Мне пора, тренер.

      – Куда тебе пора? А разбор боя?

      – Да знаю я, где накосячил, можете лишний раз не напоминать, – отмахиваюсь, и направляюсь