Стихотворения и поэмы для 11 класса. Владимир Высоцкий

смею.

      Мне – только маленькой гибели звук:

      это чернил перезревшая влага

      вышибла пробку. Бессмысленный круг

      букв нерожденных приемлет бумага.

      Властвуй, исчадие крови моей!

      Если жива – значит, я недалече.

      Что же, не хуже других матерей

      я – погубившая детище речи.

      Чем я плачу́ за улыбку твою,

      я любопытству людей не отвечу.

      Лишь содрогнусь и глаза притворю,

      если лицо моё в зеркале встречу.

      Взойти на сцену

      Пришла и говорю: как нынешнему снегу

      легко лететь с небес в угоду февралю,

      так мне в угоду вам легко взойти на сцену.

      Не верьте мне, когда я это говорю.

      О, мне не привыкать, мне не впервой, не внове

      взять в кожу, как ожог, вниманье ваших глаз.

      Мой голос, словно снег, вам упадает в ноги,

      и он умрет, как снег, и обратится в грязь.

      Неможется! Нет сил! Я отвергаю участь

      явиться на помост с больничной простыни.

      Какой мороз во лбу! Какой в лопатках ужас!

      О, кто-нибудь, приди и время растяни!

      По грани роковой, по острию каната —

      плясунья, так пляши, пока не сорвалась.

      Я знаю, что умру, но я очнусь, раз надо.

      Так было всякий раз. Так будет в этот раз.

      Исчерпана до дна пытливыми глазами,

      на сведенье ушей я трачу жизнь свою.

      Но тот, кто мной любим, всегда спокоен в зале.

      Себя не сохраню, его не посрамлю.

      Когда же я очнусь от суетного риска

      неведомо зачем сводить себя на нет,

      но скажет кто-нибудь: она была артистка,

      и скажет кто-нибудь: она была поэт.

      Измучена гортань кровотеченьем речи,

      но весел мой прыжок из темноты кулис.

      В одно лицо людей, всё явственней и резче,

      сливаются черты прекрасных ваших лиц.

      Я обращу в поклон нерасторопность жеста.

      Нисколько мне не жаль ни слов, ни мук моих.

      Достанет ли их вам для малого блаженства?

      Не навсегда прошу – но лишь на миг, на миг…

      «Сад еще не облетал…»

      Сад еще не облетал,

      только берёза желтела.

      «Вот уж и август настал», —

      я написать захотела.

      «Вот уж и август настал», —

      много ль ума в этой строчке, —

      мне ль разобраться? На сад

      осень влияла все строже.

      И самодержец души

      там, где исток звездопада,

      повелевал: – Не пиши!

      Августу славы не надо.

      Слиткам последней жары

      сыщешь эпитет не ты ли,

      коль золотые шары,

      видишь, и впрямь золотые.

      Так моя осень текла.

      Плод упадал переспелый.

      Возле меня и стола

      день угасал не воспетый.

      В прелести действий земных

      лишь тишина что-то значит.

      Слишком развязно о них

      бренное слово судачит.

      Судя по хладу светил,

      по багрецу перелеска,

      Пушкин,