Роман, в издательство. Константин Мазуренко

кто решает это, что он должен делать, а что нет? – реально возмутился я, как будто речь шла обо мне самом или, по крайней мере, о моем брате.

      – Он сам. Только он сам, – грустно проговорил мой собеседник.

      – Тогда почему вы заставляете делать его то, что он сам считает нужным не делать?

      – Вы не понимаете, молодой человек! Он сам решил стать писателем, а потом испугался трудностей, встречающихся у любого на пути, и спрятался в кусты. Я пытаюсь напомнить ему об этом и уговорить перестать обращать внимание на всяких страшащих его зайцев, которые сами боятся всего вокруг, встречаясь с талантом такого уровня, и поэтому пытающихся закопать, закидать грязью любого одаренного человека, лишь бы не думать о себе и своем прозябании.

      – С ним что-то случилось? Не на пустом же месте он вдруг стал таким?

      Призрак пожал плечами и развел руками, дав ясно понять, что объяснять он это не намерен.

      – Скажите, – вдруг задумался я. – А вы реальный персонаж, так сказать? Вас можно потрогать? Вы не прозрачный. На вид кажетесь плотным, как и мы все.

      – А это без разницы, молодой человек. Это как вам заблагорассудится.

      – Как это?

      – С нами, потусторонними, дело именно так и обстоит. Захотите вы себе решить, что мы плотные, – будем плотными, захотите – прозрачными, – будем прозрачными. Это ведь все в вашей голове, сударь!

      – То есть мы с Романом оба вас придумали? – вдруг осенило меня.

      – Ну, зачем же сразу – «придумали»! Я вполне реальный. Ну, по крайней мере, я так считаю. А как считаете вы, это уж вам и решать!

      «Совсем запутал старик! Хотя, в сущности, какая разница, какой он! Главное ведь, замысел книги от него заполучить…» – думал я.

      Раздался звонок, дед исчез, а от калитки послышалось: «Рома, ты дома?»

      Глава 3. Софья

      Распогодилось. Солнце сияло во всю мощь. Казалось, что лето вернуло свои права. Я подошел к калитке посмотреть, кто пришел. Милая девушка лет 35, изящная и, казалось, почти невесомая, смотрела на меня громадными синими глазами. Вот кого, скорее, можно было принять за призрака, чем того вполне себе реального, упитанного, «призрачного» писателя в кресле на террасе.

      – Здравствуйте, – ответил я на молчаливый вопрос незнакомки. – Я – приятель Романа. Он ушел к какому-то соседу, но обещал скоро вернуться. Хотите зайти?

      – Да, я бы прошла и подождала его, – ответила девушка. Мурашки теплой волной обдали меня с головы до ног. Почему-то захотелось зажмуриться и слушать этот голос бесконечно!

      Открыв привычным движением с улицы внутреннюю щеколду калитки, красотка пошла к дому.

      – О, возможно, это ваше, изумительно вкусное, варенье я только что пробовал? – догадался я спросить, пропуская девушку вперед.

      – Да, точно! Я варю варенье, и рада, что вам понравилось.

      Бросив взгляд на фигуру девушки в легком летнем платье и ее роскошную кипу кудрявых волос, собранных в соблазнительную прическу, магически открывающую шею и плечи девушки, я каждой частицей своей души почувствовал