Роман, в издательство. Константин Мазуренко

костюме каких-то прошлых времён. Он внимательно, и чуть улыбаясь, смотрел мне прямо в глаза.

      – Да, я дедушка этого обормота, – как ни в чем не бывало, продолжил старик, словно читая мои мысли. – Я не против, если вы останетесь у нас погостить, но с одним условием! Согласны?

      Я не знал, что это было за условие, но уже покорно кивал, понимая, что у меня нет вариантов отказаться.

      – Вот и чудненько, – проговорил дед и, ничего не добавив, исчез за потайной дверью, о существовании которой мне, конечно же, еще не довелось узнать.

      Я плюхнулся обратно в кресло и замер без единой мысли в голове. Анализируя потом свое состояние, мне показалось, что со мной что-то происходило в тот момент, но я никак не мог вспомнить, что именно. Не знаю, сколько я просидел в таком оцепенении, но когда очнулся, солнце было уже полуденным. В дверь вошел бодрый и радостный Роман.

      – Ого! Почему вы такой бледный? – спросил он меня с порога.

      Я молчал, не понимая: признаваться или нет.

      Роман внимательно посмотрел на меня и улыбнулся.

      – Дедушка? Вы его видели? Приходил?

      Я только смог кивнуть в ответ.

      – А ушел сюда? – Роман указал на один из книжных стеллажей.

      – Да, – снова кивнул я.

      – Весело! Вы первый из посетителей этого дома, кому он явился. А посетителей было здесь не мало, уж поверьте мне! Пойдёмте, покажу!

      Я вышел из-за стола, а Роман подхватил меня под руку, как будто понимая мое состояние.

      Миновав несколько комнат, мы подошли к большому залу, на стенах которого на фотографиях рядом с тем, кого я только что удостоился чести лицезреть, была запечатлена целая плеяда известных, да и малоизвестных советских писателей.

      Старинные фото висели вперемешку с современными, на которых также мелькали знакомые мне лица.

      – Ни к кому из этих людей и моих родственников дед посмертно не приходил. Кроме меня.

      – И что он хочет от вас? – начиная понемногу приходить в себя, спросил я, понимая, что не только мне в этом доме видятся призраки.

      – Хочет, чтобы я стал писателем. Чего он хочет от вас, я пока не знаю. Пойдемте пить чай!

      – Вы так спокойно об этом говорите? – воскликнул я с удивлением.

      – Привык! Не первый год является, – невозмутимо ответил Роман и повел меня на террасу.

      Получалось, что дед хотел сделать из внука писателя и… и, возможно, подстроил встречу с настоящим писателем, то есть со мной. Но реально ли это? Не тронулся ли я умом, делая такие предположения? Чего призрак хотел от меня? Почему, кроме нас двоих, больше никому никогда не являлся? С другой стороны, какая разница! В сложившихся обстоятельствах я точно сумею нащупать лейтмотив для новой книги. Призраков в моих книгах еще точно не встречалось, а уж про жизнь и говорить не приходится! Но как так получилось, что я понадобился призраку? Возможно, наши желания просто пересеклись во Вселенной? Мне нужна идея, а ему зачем-то понадобился я.

      – Он не дает мне работать, – отвлек меня от размышлений новый