Двенадцать сторон света. Александр Евсюков

зеваки из города и с пляжа – для него шпионы внешнего мира. Так он понимает службу.

      Влад чувствует, что знобить перестало, и выходит на террасу.

      Их сосед, животастый и самодовольный, как тюлень, колыхается на ступенях лестницы.

      – О-о! – заметив Влада.

      – Добрый вечер.

      – А вы не плаваете?

      – Я – нет.

      – И зря, – палец, как потревоженный поплавок, – вода – м-м-м… но главное – глубоко не заплываю, – ухмыляется, крякает и, дождавшись спутницу, скрывается за углом.

      – Прошло? Или приляжешь? – подходит Марина. – Я порубаю чего-нибудь на ужин…

      Кажется, Влад готов кивнуть, но какая-то догадка не позволяет ему утомлённо согласиться.

      – Пойдём к пляжу. А то как не на юге.

      – На берегу посидишь?..

      – Ага. Догоняй!

      То ли они проносятся слишком быстро, то ли Мормона чересчур отвлекла миска с костями, но вслед за хрустом, в тишине, им вдогонку раздаётся лай – долгий и раздражённый.

      На пляже почти никого. Последние купальщики складывают влажные полотенца и стягиваются в сторону города и шеренги кафе. Усилившийся ветер с моря полощет флаг на мачте.

      Влад привычно надувает подушку, пока комок резины не обретает задуманную форму.

      Влад не умеет плавать. Раньше он входил в воду и окунался по плечи. Мог нырнуть с места. Почти для каждого здесь плыть – это просто и весело. Он пробовал, пытался снова и снова, но что-то всегда тянуло его к берегу. Сейчас, сейчас, только глотнуть воздуха и опереться о дно.

      – Мы все чего-то не умеем. И что? Где твоё чувство юмора?..

      – Знаешь, в жизни бывает, что шуткой не отделаешься. Никак.

      Оранжевая лысина буйка качается вдалеке поверх зеленоватой ряби.

      Оставив подушку на берегу, он входит в прибой. По колено. Вспененная вода отступает, готовая свалить его при малейшем движении. Качнувшись, Влад бросается вперёд. Делает несколько гребков вдоль берега. Здесь неглубоко. Привстав на цыпочки, он мог бы дотянуться до скользкого галечного дна. Поворачивает в море.

      Марина замирает, потом вбегает в воду.

      – Совсем мозгов лишился? Совсем, да?..

      Она толкает подушку ему под руку. Скользкий бугор воздуха. Последняя опора страха.

      Ветер. Волны накатывают сильнее. Пару вечерних купальщиков относит в сторону. Мужчина понемногу выправляет курс. Он упрямо нацеливается на оранжевый буй, второй от волнореза.

      Вперёд и вправо. Вправо и вперёд.

      …Когда волной нас выносит кверху, каждый готов надуться от важности собственной заслуги. А затем сваливает вниз, и тут мы уверяем каждого встречного, как нам не повезло…

      – Поворачивай. Хватит! Завтра… – доносится до него как будто издалека.

      …Иначе никакого завтра не будет. Вперёд и вправо. Сколько нужно. До конца.

      Флаг на далёком твёрдом берегу спущен. Дверь в будку спасателей заперта.

      – Ты обо мне подумал?

      Вперёд. Теперь чуть левее.

      Влад сжимает зубы:

      – Плыви