Петрикор. Ирада Берг

как к чему-то сиюминутному.

      Артем снова вышел перекурить на балкон. Прохладный, даже холодный воздух неприятно подул в лицо. Артем сделал пару затяжек и бросил сигарету. Не хотелось мерзнуть.

      Он зашел в кабинет и выключил компьютер. Рейс был ранний, и нужно было все-таки собрать вещи. Артем открыл шкаф и бессмысленно уставился на аккуратно развешенные рубашки. Время словно замедлилось.

      Он посмотрел на часы: прошло немало времени, но София так и не приехала.

      Зазвонил телефон.

      – Добрый вечер! Кем вы приходитесь Софии, – пауза, – Софии Ивановой.

      – Мужем. Гражданским мужем.

      – Вам надо приехать… Произошла авария.

      – Что с ней? Она жива? – Артем с трудом произнес эти слова.

      – Мне очень жаль. Ваша жена погибла.

* * *

      Первые тяжелые капли дождя упали на землю.

      – Я думал… Думал, что смогу. Но я… – Артем сделал еще глоток. – Я просто не могу больше. Бессмысленно все. И каждый новый день просто приближает…

      Старик приобнял Артема за плечо и притянул к себе.

      – Вы могли бы быть моим сыном. Знаете, моя жена Кейт умерла несколько лет назад. Она умерла своей смертью, сердечный приступ. Она не погибла, как ваша. А я вот… Как вас зовут?

      – Артем… Артем, если это важно.

      – Важно? Важно, что вы знаете значение слова «любить». Знаете, зачем я живу? Я храню нашу с Кейт любовь. Вспоминаю ее каждый день, который у меня есть. И вы… Простите, мне трудно выговорить…

      – Артем.

      – Артем, меня зовут Марко. Вы… Вы еще очень молоды. А уже столь многое поняли.

      – Я ничего не понял. Ничего.

      – Вы могли бы быть моим сыном, – повторил Марко. – Страна и город не имеют значения. Мы все взаимосвязаны. Движение одного поддерживает другого. Вы могли бы быть моим сыном…

      – А что вы здесь делаете, Марко? – перебил его Артем и впервые за весь разговор прямо посмотрел в глаза старику.

      – Сложно объяснить. Я невольно стал свидетелем того, как один человек покончил жизнь самоубийством.

      – И что?

      – Я не успел помешать ему и не могу смириться с этим.

      – Но это ведь было его решением?

      – Ошибаетесь, молодой человек. Как вы ошибаетесь.

      – Каждый имеет право уйти из жизни, когда ему захочется.

      Дождь усилился, но двое на скамье, казалось, не замечали его.

      – Я считаю иначе. Бог не посылает нам испытаний, с которыми мы не в силах справиться. Значит, надо жить дальше и не мешать Божьему промыслу. Я не успел спасти того человека и если… спасу вас, мой мир изменится к лучшему. Поэтому я здесь.

      – Почему я должен вам помогать? Это мой выбор. При чем тут вы и ваш Бог? Где он был, когда ушла София? Где?! БОГ! Почему ему позволено все? Убивать людей, красть их у любимых? Это промысел? Плевать я на него хотел, какое право у него решать за нас?! Я сам буду выбирать, и мне на него плевать. Плевать.

      – Это твоя боль сейчас говорит, сынок. Твоя боль. А есть еще другое. Любовь… Когда мы бросаемся с головой в это чувство, в нас уже есть силы пережить боль утраты: от смерти любимой или оттого, что любовь