Саркастичный шафран. Екатерина Копейкина

шоуменов. И что, у вас, правда, закончились годы?

      – Как ни странно, да. Кто-то методично переводил их на свой счет.

      – Какой кошмар! Ладно, посмотрим, что можно сделать, – сказал СКПЖист и уткнулся в экран монитора.

      Через некоторое время он снова посмотрел на меня. Надо сказать, взгляд показался мне сильно виноватым.

      – Знаете, мистер Адамс, у меня для вас плохие новости.

      Я внутренне подобрался.

      – Проблема в том, что закон не предполагает возможности покупки лет из других штатов. А штат Нью-Йорк… слишком населен. И почти никто не хочет расставаться с жизнью, в основном хотят обратного. И богатых людей тоже достаточно много, чтобы… раскупить все свободные годы. Вы понимаете, что я имею в виду, мистер Адамс?

      – Что у вас ничего нет для меня. Да, я понимаю.

      Парень заметно сник.

      – А вы случайно не знаете, – спросил я, – что будет, если я умру и вдруг выяснится, что это был вовсе не последний год? К примеру, найдут виновного…

      – Тогда ваш счет восстановят, и, так как вы покинули мир раньше срока, семье выплатят компенсацию. Стандартный случай, когда не доживают свое.

      – Хоть что-то. Жаль только, никого так и не найдут… – вздохнул я и направился к выходу.

      – Подождите, мистер Адамс, – остановил меня голос за моей спиной.

      Я нехотя развернулся.

      – Вы должны попробовать вот что…

      Уже через полчаса я сидел у барной стойки одной из дешевых и безвкусных забегаловок и пил какую-то дрянь, которую настойчиво пытались выдать за пиво. Не могу сказать, что это доставляло мне особое удовольствие, в конце концов я мог точно так же коротать время у себя в ресторане, причем не издеваясь над своим организмом, а поглощая что-нибудь более приличное. Но выбирать в моем случае не приходится…

      – Иссчо один стакан, пожаллста… – криво улыбнулся я бармену. Изо всех сил я старался казаться нетрезвым, хотя на самом деле не так легко пьянею (сказывается многолетняя практика заядлого дегустатора).

      Получив очередной стакан, я обмакнул палец в белоснежную пену, облизал его и громко икнул. Забрал свое пиво и, артистично пошатываясь, направился к свободному столику.

      Направиться-то направился, но постарался туда ни в коем случае не попасть. Мне сейчас требовалось завести разговор с лысым парнем у окна, поэтому я сделал вид, что ошибся и нахально приземлился на соседний стул.

      – О! А ты кто? – воскликнул я, «заметив» соседа.

      – Э, да ты здорово накачался, – спокойно заметил он.

      – Правда? Да не… И ващще это мне по фигу.

      – Что? Проблемы?

      – Ага, – кивнул я и еще раз икнул. – Но скоро их не будет.

      – Что, неужели критический год?

      Разговор пока развивался по плану. Я действительно хотел навести его на эту тему.

      – Так достань себе еще годы, приятель. В чем проблема? Только не болтай, что у тебя нет денег. Костюмчик больно дорогой.

      – Да деньги есть! Много! – я развел руки в стороны,