Не прощаемся. «Лейтенантская проза» СВО. Андрей Лисьев

пары врачей, нашедших время для концерта, по-прежнему хмурые. Не оттаяли. Не отпустило.

      И есть еще один раненый, встретивший «Прозу» враждебно, когда тот вошел в его палату: «Все равно правды не напишите!» Сейчас парень сидит в стороне, не отрываясь от телефона, всем своим видом демонстрирует протест и неприятие концерта.

      Зачем пришел тогда?

      Артисты раскланиваются под аплодисменты публики и уезжают.

      Калмык зажимает нос рукой нос и делает выдох:

      – О! Воздух из уха выходит!

      – Алексей, – говорит ему медик в зеленом халате, – это значит – барабанная перепонка повреждена.

      Раненые уходят в здание госпиталя.

      Все ожидали, что на звуки балалаек подтянутся гражданские больные, но никто не пришел.

      «Проза» возвращается на прежнюю скамейку.

      Солдат в бандане и маскхалате по-прежнему тут. Просит закурить.

      – Не курю.

      Знакомятся, бойца зовут Иван. «Проза» ведет его в магазин. Покупает еды и просит рассказать пару историй.

      «Проза» заметил, что солдатам требуется время привыкнуть к его расспросам. В отличие от офицеров, рядовые зажаты.

      Иван, будучи контуженным, две недели назад сбежал в самоволку, по возвращении в госпиталь его выписали. Прибывший за ним из полка КамАЗ пробил колесо, Ивану велели ждать, и вот он с утра послушно сидит на скамейке. Каждое слово из него приходится вытягивать.

      – А ты раньше был ранен?

      – Да. Весной попал под фосфор.

      – Долго лечили?

      – Четыре месяца в госпитале, пересаживали кожу с бедра на бок, – он задирает куртку, демонстрирует малозаметный шрам и собирается снять штаны.

      «Проза» жестом останавливает его и поясняет, какие истории ему нужны.

      – На моих глазах комполка убило. Мина! Без каски был…

      «Проза» ждет продолжения.

      – А еще мы однажды снайпершу поймали. Ну не совсем мы. Мы карточки местным раздавали – куда звонить, если встретят незнакомого. И вот прибегает женщина, говорит, видели чужачку. Мы бегом! Нашли только лежку, винтовку и вещи. Решили село прочесать, а ее уже местные жительницы поймали и прилично так космы ей надергали. Еле отбили.

      – А что потом?

      – Сдали фейсам… биатлонистка… оказалась…из Прибалтики.

      – Это здесь было?

      – Нет. Попасная.

      Он некоторое время молчит.

      – А раньше где служил?

      – СОБР, снайпер. Я вашу Москву хорошо знаю.

      – А сейчас снайпер?

      – Не. Пулеметчик.

      «Проза» вспоминает, как в юности один раз стрелял из РПК.

      – Говно, а не пулемет. ПКП лучше, – авторитетно заявляет Иван.

      – Почему?

      – Три магазина… стволы перегреваются… он начинает пулями плеваться. Видно, как пули впереди на землю падают… Рядом совсем.

      – А автомат?

      – Автомат лучше. Пять магазинов выдерживает, а потом тоже… плюется… надо дать стволу