Останемся чужими. Тата Златова

пелену. Словно нарочно не дает забыть о Роберте. Будто намекает, что мы очень скоро увидимся.

      Хоть я и надеюсь, что не застану его, когда приду.

      В этом районе мне знаком каждый уголок. Я часто бегала к Вите домой. Здесь мы вместе гуляли, сидели на лавке, покупали мороженое, устраивали пикники. А вот и он, тот самый многоэтажный дом, стоящий прямо возле сквера, по которому я сейчас иду.

      Сердце сжимается от воспоминаний.

      Помню, как у подъезда увидела Виту в обнимку с Робертом. Как убежала вся в слезах, а потом ждала его весь вечер. Кровать била ногами, чтобы не уснуть, чтобы продержаться до рассвета. Он не пришел. И утром я рвала фотографии, на которых мы с ним вдвоем.

      Теперь Вита умерла, а я иду знакомиться с ее дочерью. С их дочерью, если быть точной. Меня так и тянет обратно, мысленно я уговариваю себя вернуться, убеждаю, что это не мое дело, но почему-то продолжаю идти.

      Останавливаюсь у подъезда и в нерешительности смотрю на домофон. Еще не поздно послать все к черту и уйти. Ну правда, у малышки есть отец. Он прилично зарабатывает, сможет обеспечить ей отличное будущее. Няни, домработницы, репетиторы, блестящее образование… Я здесь каким боком?

      Опять меня что-то останавливает. Вспоминаю о письме и вздыхаю. Все-таки надо проверить, все ли в порядке, чтобы успокоиться окончательно. Чтобы уйти со спокойной душой и поставить в этом деле точку.

      Я набираю на домофоне номер квартиры, который помню наизусть. К моему удивлению, дверь открывается сразу. Никто не интересуется, кто я и зачем пришла. Странно.

      Дрожа от холода, я проскальзываю в подъезд и доезжаю до нужного этажа. Нажимаю на кнопку звонка и замираю в ожидании. Если сейчас не откроют – уйду и забуду всю эту историю. Буду считать, что меня глупо разыграли.

      Слышится щелчок, дверь открывается, и на пороге останавливается Роберт.

      Кажется, я перестаю дышать.

      Застываю, не желая верить, что это он. Но тело не обманешь – оно мгновенно отзывается на всплеск забытых чувств. Откликается на его появление каждой дрожащей клеточкой.

      Почти не изменился.

      Такой же притягательный, как и раньше. Темные, небрежно уложенные волосы, губы, очерченные щетиной, широкие плечи, крепкое тело. На нем синяя рубашка и черные штаны. Смотрит очень внимательно, словно так же, как и я, отмечает все детали во внешности. А меня окутывает запахом тумана и пожухлой листвы, которую топтали когда-то, прогуливаясь в парке.

      – Аня?

      Нет, не надо. Не произноси ТАК мое имя.

      – Ты что здесь делаешь?

      Вздергиваю подбородок и отвечаю на его взгляд ледяным молчанием. С трудом подавляю в себе желание отхлестать его по щекам. А в сознании кадрами вспыхивает наша последняя встреча.

      – Ты дал клятву… Как ты мог?! – хватаю его за плечи, смотрю в глаза. Чужой человек. Не тот. Совсем не тот, который возносил меня на то самое небо. Пронзительно высоко. Который обнимал до мурашек, набрасывал пиджак на озябшие плечи, пропитанный его запахом, и называл «моя».

      – Еще скажи, что ты веришь в эту чушь. Ну да, невинная, святая… Только я один подонок, –