Перебои, переливы. Галина Чернышова

баламутят стройные ромашки,

      Пуская да и нет в один полёт,

      Чтоб мне надеть смирение рубашки

      На то, что из спины сутулой прёт.

      Ничего не пишешь нового

      1

      Оправдана заботой бытовуха,

      Не ждёшь ажура, преданной руки.

      Присядет город звуками на ухо,

      А у тебя ни голоса, ни слуха,

      И облака подобием руин

      Домов и замков, прочих силуэтов,

      За вредность – солнце пройденных пустынь.

      Не нужно ни вопросов, ни ответов

      От этого пылающего лета,

      Но ты остынь,

      Дождём прибейся к травам или смыслам,

      Где от росы поклон в изгибах шей.

      Где время карамысленно повисло,

      Ни рака, ни горы, тем паче свиста,

      Но городить из пустоты mon cher

      Не прекращаешь, скрадывая волны

      И спойлеры бессонниц кочевых,

      Где белый шум и что-то там про полно,

      Всего за чередою не упомнишь,

      Живёшь под дых.

      2

      Ничего не пишешь нового,

      Не находишь в сути главного,

      И от этого фигового

      Не дождёшься слова плавного.

      Всё заплатками, порывами

      До подкожного влезания,

      До обрыдлого ретивого,

      До воздушного лобзания,

      Где убитое в размерностях

      До хореев, ямбов, дактилей.

      И чего теперь о верности,

      О любви, словах и шпателях.

      Эти ямы, щели, рытвины,

      На предмет необретённости,

      Оттого живёшь молитвами

      И скрепляешь где-то тонкости,

      Где-то складывая пазловость,

      Подгоняя день до вечера,

      До луны свеченья малого

      В колыбели человечности.

      Бродят мысли мелко и уныло

      Бродят мысли мелко и уныло,

      Не хватает мыслям глубины.

      Топью меланхолии накрыло,

      Гонишь санта-барбару на мыло,

      Зло, но честно рвёшься до весны,

      Сквозь июль – сухой и беспощадный,

      Что не по касательной идёт,

      Ослепляет светом лимонадным,

      Мотыльков мелькающие кадры,

      И пейзаж – до помраченья тот,

      Где потерян ветер переменный

      И пугливо в шорохе завис.

      Город в пухе и пыли, как пленный

      С мошкарой по закоулкам-венам,

      Под лазурью с тучами на бис,

      Те гуляют томным променадом,

      Под присмотром знойной вышины,

      Где жара, подкормленная адом,

      Где любви неумершее «надо»

      Тычет птиц в угробленное мы.

      Только взгляд. Только жест

      Только взгляд. Только жест. Многоточие чувств…

      Так банально врастать в неизбежность искусств

      И тянуться туда, где плывут корабли,

      Ярким парусом греют холодность земли,

      Где снега, берега, якоря адресов,

      Где петлицы моих очарованных слов,

      И гвоздики твоих недосказанных фраз,

      И решения сверху за встреченных нас.

      За стеной