Демон должен умереть. Сергей Че

Или даже казарма. Только вместо орущего «Рота, подъем!» сержанта, тут висящий на колокольне бронзовый монстр в тонну весом.

      Колокол снова натужно гудит, подгоняя отстающих.

      Я сжигаю фото, листок бумаги и конверт. Жду, когда они превратятся в сизую пыль. Смахиваю в корзину. Выхожу в коридор.

      ***

      Толпа Высших.

      Что может быть напыщеннее и нуднее. Даже сборища голливудских звезд и миллиардерских семеек не такие тошнотные. У этих прямо на мордах нарисована вселенская скука. Некоторым из них много сотен лет, и все они прошли в сплошных балах и светских собраниях. «Я видел прием у папы Борджиа, чем ты можешь меня удивить?»

      Впрочем, если приглядеться, древних демонов здесь немного. Пять-шесть. Остальные гораздо моложе и просто копируют их поведение. А некоторые так вообще не демоны, а люди. Приближенные. Они знают, кому служат, и изо всех сил стараются подражать.

      Я сую приглашение охране и прохожу в Большой зал.

      Сегодня традиционный повод, поэтому все устроено по старинке. Вместо нормального света – тысячи свечей в канделябрах. Вместо нормальной кухни – длинный открытый очаг, над которым истекает жиром свиная туша. Вряд ли ее будут есть. Отдадут прислуге. Но правила предписывают все делать, как в старые добрые времена.

      Гостей не много, вряд ли больше полусотни. Они чинно бродят по гигантскому полутемному залу, сделанному в средневековых традициях, с развешанными по голым каменным стенам гербами и оружием, рыцарскими доспехами и древними многометровыми гобеленами.

      Большинство приглашенных кучкуются по разным углам, и эти кучки неплохо отражают политическую ситуацию в городе.

      Самое крупное сборище – вокруг хозяев, Беллов. Там главы администраций, пара министров, звезда местного телевидения в платье с блестками. Я мимоходом оцениваю ее обтянутый тканью круглый зад и в десятый раз обещаю себе на досуге до него добраться. Что поделать, женские задницы меня привлекают гораздо больше, чем снулые морды их высокопоставленных спутников. Хотя сейчас лучше бы наоборот. Я вглядываюсь в лица, но высокомерного араба здесь точно нет. Потом замечаю странность. Главных Беллов здесь тоже нет. За весь клан отдуваются двое тщедушных братьев из побочной ветви. Они натужно улыбаются и стараются вести светские беседы. Нет ни Джо «Бешеного Гризли» Белла, ни мозговитого Спенсера. Старухи Патрисии тоже не видно, слава богу, хотя по идее, это ее праздник.

      Я прохожу мимо, стараясь держаться в тени.

      Следующая кучка оккупировала стол с выпивкой и закусками, и это, конечно, клан Апраксин. Кто бы мог подумать. Здесь льется водка, жрут икру, а старый Юджин Апраксин рассказывает бородатые анекдоты. Его сын, глава городского банка, иногда ржет в голос. Шум, гам, болтовня. Типично русское поведение. Апраксины появились в городе больше ста лет назад, но до сих пор считаются выскочками. Если бы они не подмяли под себя весь городской крупный бизнес, их бы давно помножили на ноль. Апраксины – это деньги и связи по всему миру. Приходится терпеть их таежные манеры.

      Я