cнарк снарк. Книга 2. Снег Энцелада. Эдуард Веркин

Интернета, к однозначным выводам Федор не пришел.

      – Да, было смешно, что уж говорить… Витя, а давай ко мне?

      Неожиданно. Или нет.

      – Моя баба как раз в Египет умоталась, дом свободен, переезжай!

      Реакцию Федор не растерял.

      – Не, спасибо, – отказался я.

      – Витя, я же серьезно! У меня пять комнат простаивает, теща пыль собирать не успевает. Живу на Береговой, как белые люди. Белые люди – красные крыши, знаешь такую поговорку?

      – Нет, Федь, спасибо, – отказался я.

      – А что так? – сощурился Федор. – Шашлычок-машлычок, пивасик нормальный, отдохнули бы…

      – Книгу пишу.

      – И что?

      – Это…

      Я заметил кепку. Со вчерашнего вечера она висела на гвозде. На самом видном гвозде.

      – Надо сосредоточиться, – пояснил я. – Если я у тебя буду жить, то вряд ли получится.

      – Я больше не бухаю, – заверил Федор. – Все культурно, не выше пяти градусов, да и то по пятницам…

      – Да я тоже, но дело не в этом. Понимаешь, книги хорошо пишутся в посторонних условиях. В гостиницах, в съемных комнатах, в поездах…

      – Тебе что, нравится в этой конуре?

      – Книга сама себя не напишет.

      – Значит, все-таки книга?

      Федор поискал, куда стряхнуть пепел, подтянул кирзач истопника.

      – А ты, значит, подполковник? – улыбнулся я.

      – Есть немного, – Федор смотрел сквозь дым. – То есть категорически так.

      Наверняка стал умнее, подумал я. Во всяком случае хитрее. Опаснее.

      – Да ладно, – Федор помахал сигаретой. – Понятно же, что так сюда никто не поедет. Книга… Ты вроде и тогда собирался книгу писать?

      – Тогда не получилось.

      – Да уж, – Федор загасил сигарету. – Тогда не получилось…

      Федор бросил окурок в сапог, плюнул вдогонку.

      – А сам кем? Кроме книг?

      Подполковник. Неплохо.

      – Да так, – я помахал руками. – Примерно как раньше. Организую.

      – И дела идут?

      – Кризис, – ответил я. – Какие дела…

      – Ну да, кризис. Если дела не идут, лучше писать книги.

      Кепку Федор не замечал.

      – Ты прав, Витя, кризис задолбал, все как обосратые ходим… – Федор поправил галстук. – Надоело все, Витя, живем как в погребе – поставщики, тендеры, заказы…

      – Тендеры? – не понял я.

      – Что? Да нет, я говорю стабильности мало. Слушай, а про что книга-то? Про адмирала опять?

      Я не ответил.

      – Брось! – махнул рукой Федор. – Брось ты этого адмирала, я тебе столько расскажу – на сорок книг хватит! Если все описать – не поверят! Ты помнишь Механошина? Который тогда мэром был?

      Федор опять хохотнул, но в этот раз не так весело.

      – Механошина помню…

      – Оказался сектант! Махровейший сатанист!

      – Механошин – сатанист? – с недоверием переспросил я.

      – Ну, не совсем сатанист, – поправился Федор. – Скорее, язычник-нудист.

      Теперь уже я почти рассмеялся. Представилось.

      – Не,