Последняя роль. Фридрих Незнанский

Антон, опасаясь, как бы дед не назвал его слабаком.

      – В следующий раз поедешь со мной?

      – Да, – снова сказал Антон, совсем падая духом. – А мы опять будем сидеть в засаде?

      – А как ж! – пристально вглядываясь в лицо Антону и усмехаясь, ответил дед. – В охоте засада – первое дело. Ничего, в следующий раз будет легче. Это я тебе обещаю.

      Но следующего раза не случилось. Через пару дней выяснилось, что на охоте дед подхватил крупозную пневмонию легких. Деда увезли в городскую больницу, где он и умер спустя неделю.

      С тех пор Антон Плетнев не любил охоту. И терпеть не мог сидеть в засаде.

      И всё-таки работа есть работа. И если уж взялся за работу, будь добр, сделай ее на совесть.

      В ожидании прошло около получаса. Наконец, из казино – без куртки, в рубашке и пиджаке – вышел Симонов. Он быстро зашагал к автостоянке.

      – Так-так, – сказал себе Плетнев, встрепенувшись. – Кажется, началось.

      Он взял с сидения цифровую видеокамеру и, нажав на зум, быстро поймал Симонова в объектив. Теперь Плетнев мог разобрать даже выражение его лица. Симонов подошел к джипу Митрохина, открыл дверцу ключом, но забираться внутрь не стал.

      Вместо этого Симонов нагнулся к бардачку.

      – Оп-па, – усмехнулся Плетнев, еще больше приближая изображение. – Кажется, Митрохин не ошибся, и ты впрямь собираешься…

      Договорить он не успел. Яркая вспышка ослепила Плетнева – так, что он едва не выронил видеокамеру. В то же мгновение автостоянку потряс оглушительный взрыв. Яркие языки пламени вырвались из салона и заплясали на капоте джипа.

      Немного оправившись от шока, Плетнев швырнул камеру на сидение, а сам выскочил из машины. И тут он увидел Симонова. Вернее, – то, что от него осталось. Взрыв отбросил его метра на четыре от машины. Пиджак и брюки сорвало взрывной волной. Тело Симонова представляло собой охваченную пламенем груду человеческого мяса.

      Плетнев покачнулся и вдруг перегнулся пополам – его мучительно и шумно вырвало.

      – Что? – услышал он над ухом вопль Митрохина. – Что вы наделали?

      Плетнев выпрямился, вытер рот рукавом и сказал, глядя на толстое, покрытое пылающими бисеринками пота лицо Митрохина.

      – Ваша машина только что взорвалась. Вместе с объектом.

      Митрохин затрясся от ярости.

      – Вы что, идиот? – заорал он. – Вы понимаете, что вы сделали?

      Плетнев поморщился и посмотрел рассеянным взглядом на сбегающихся со всех сторон людей.

      – Я ничего не делал, – проговорил он тихо. И повторил: – Ничего.

      – Ничего не сделали? – продолжал орать Митрохин. – Да из-за вашего непрофессионализма я потерял машину и партнера!

      – Вы не…

      – Какого черта! Как мне теперь разбираться с его долей?

      Плетнев посмотрел на догорающий труп и через силу усмехнулся.

      – Теперь он вас не убьет, это точно.

      – Это что, шутка? – рявкнул Митрохин. – Он всего-навсего должен был сесть в тюрьму! – Толстяк