Teologica. Maxim Berns

солнце

      Стонущей луной

      И режьте нервы

      Лезвием разлуки,

      Чтоб капал на песок

      Кровавый гной

      И лопались

      От напряжения руки!

      Вводите танки

      В сны, как в города,

      И рушьте жизнь

      Бетоном и асфальтом,

      Где молча спит

      Зеркальная вода

      И похоронен

      Старый сплин Гуайта!10

      Прославьте смерть

      Монашеским крестом,

      А сумасшедших

      Обрядите в рясы,

      Чтоб до утра

      Дошли своим путем

      Шесть главных струн —

      Шесть первобытных масок!

      Затмив свой день,

      Облейте ядом сон

      И беспредельность

      Спиновых значений,

      Где затерялся

      Мой Кватернион

      Вселенной мертвых слов

      И тленных мнений!

      Вольск, 09.01.97 года

      из альбома «З.М.В.В» (1997 – 1998)

      Лети!

      Медленно птицы уходят в зарю.

      Тонким штрихом на ветке коралла,

      Верой спасения в глазах кардинала,

      Розовым сном моему королю.

      Белые пальцы. Колючий забор.

      Черные вышки и тихие песни —

      Ты далеко, но, наверное, мы вместе,

      Если однажды не щелкнет затвор.

      Если под вечер не скрипнет петля

      И не появятся сны в униформе —

      Буду стоять на уездной платформе

      И провожать в долгий путь поезда.

      Вольск, октябрь 97 года

      На века

      Неизвестно зачем,

      Непонятно куда

      Твои черные мысли

      Уносит вода,

      И стремятся снега

      Схоронить навсегда

      Мой покой на земле,

      Где немые стада

      Грустно топчут луга,

      И чья-то рука

      Вознесет берега

      До небес. А пока

      Я останусь с тобой

      Без причин и немой,

      Но согретый строкой

      И отпетый рекой —

      Той рекой с бесконечной

      Священной водой,

      И рукой, что возносит

      Скалистый прибой

      Над тобой, надо мной

      Где укажет святой,

      На погост и покой

      На года, на века.

      Вольск, 05.04.97 года

      Сюда

      Здесь нет идей, здесь нет дорог,

      Здесь каждый сделал все, что мог,

      Нас полюбили лишь за то,

      Что мы держались за курок.

      Звонок в фойе. Пустая дверь —

      И сосчитай их всех теперь,

      А вьюга, что ворвалась в дом,

      Бьет стекла, словно дикий зверь.

      Замок, засов. Смотри. Иди

      Дорогой той, где шли цари

      И пели птицы о кострах

      Бетонной и пустой любви.

      И я был смел, и я кричал

      Тем тварям, что сожгли причал.

      Здесь каждый сделал все, что мог

      И каждый, исходя на крик, смолчал.

      Сюда брели всю жизнь прожить,

      Любить, бросать, других любить,

      А уносили их

10

Станислас де Гуайта – французский поэт, обосновавшийся в Париже, специалист в эзотеризме, каббале и европейском мистицизме.