Кир. История одной мести. Семен Злотников

в мрачном зловонии каземата.

      Как молчат два смертельных врага перед схваткой: когда все понятно без слов.

      Как близкие люди молчат: когда излишни слова.

      Как молчат двое, скованных одной цепью, без всякой надежды ее разорвать…

      Наконец, мать моя смачно высморкалась в заскорузлую ладонь и размазала сопли по грязной стене.

      «Однако, тут сыро!» – сказала, брезгливо поморщившись.

      «Ну, ясно, не дома!» – подумала вслух.

      «Ты, однако, давай, не болей!» – попросила и так вдруг меня обняла, что я ощутил биение её сердца: оно билось яростно и гулко, как колокол на ветру.

      «Я годков тебе малость прибавила, Кир… – прошептала она (в её голосе слышались слезы). – Ты меня, что ли, прости…»

      То было впервые, что мать моя плакала при мне.

      И просила впервые.

      Однако же, скоро она изложила мне план, который иначе, как дьявольским, не назовешь…

      32.

      Согласно, итак, её плану, на рудниках мне надлежало собрать миниатюрную атомную бомбу с хорошим тротиловым эквивалентом (урана просила она не жалеть и сыпать побольше!) и «жахнуть по-нашему» ею по ненавистным погубителям нашего несчастного отца и малолетних: Витовта, Люборта, Ольгерда, Жигимонта, Довъята, Товтила.

      Определенно, она заявила, нам нужен Взрыв с большой буквы, а не маленькой.

      То есть, мощности бомбы с привычной конвенциональной начинкой нам с нею уже было недостаточно…

      Лично мне, сразу должен сказать, термоядерные фантазии матери моей показались – чрезмерными, что ли.

      В пять лет я узнал из газет, на которых спал, о раздирающих душу трагедиях Хиросимы и Нагасаки.

      Дети легче относятся к смерти, чем взрослые, это известно.

      Однако ж, помню, меня потрясли описания одномоментной гибели в страшных пожарищах тысяч ни в чем неповинных детей, женщин и стариков.

      При одной мысли об этой трагедии слезы душили меня.

      Для мести, пожалуй, достаточно, думалось мне, и конвенционального заряда…

      Сам Бог, прослезилась она, пробудился, когда оборвалась жизнь самого Иосифа Виссарионовича Сталина, и заменил мне смертную казнь каторгой на рудниках.

      И сам Бог, повторила, послал нам старый портфель с чертежами атомной бомбы (найденный ею на чердаке нашего тринадцатиэтажного дома среди завалов строительного мусора, оставленного после ремонта крыши).

      Божьи дела, прошептала она, демонстрируя сложенный ввосьмеро лист папиросной бумаги с подробнейшими текстовыми и графическими инструкциями по изготовлению миниатюрной атомной бомбы.

      Вот когда пригодились мне тренинги по быстрой фиксации в памяти звуков и образов – будь то многофигурная художественная композиция Ильи Ефимовича Репина «Запорожские казаки пишут письмо турецкому султану», или подробные карты шоссейных и проселочных дорог от Москвы до Берлина, или седьмая блокадная симфония Дмитрия Дмитрия Шостаковича, которую мать моя очень ценила, и даже пробовала бормотать…

      «Береги себя, Кир!» – напоследок шепнула она.

      «Береги себя, Кир!» –