Под опасным солнцем. Мишель Бюсси

я бегу. Споткнувшись о сосновый корень, упираюсь руками в землю, в колкие иглы. Я уверена, что дубинка вот-вот обрушится мне на голову. Кругом тихо. Вскакиваю, мчусь дальше в темноте. Я и не думала, что мои ноги могут так быстро меня нести. Что мое сердце может так сильно биться.

      Выбегаю на дорогу.

      Кажется, вдали, над хижиной, что-то светится, для автомобильных фар слишком слабо, для фонаря слишком высоко.

      За мной гонятся?

      Меня узнали?

      Пьер-Ив убит?

      Я – свидетель, которого надо убрать?

      Не могу больше бежать, склон слишком крутой, просто иду как можно быстрее.

      Повернуть обратно? Позвать кого-нибудь на помощь?

      Снова на пути проклятый тики. Всего лишь серое пятно, я и не думаю его освещать.

      Стараюсь убедить себя, что все это только кошмар, что завтра все будут на месте.

      Добираюсь до «Опасного солнца». Все спят, даже Гастон.

      Я знаю, что надо бы всех перебудить, вытащить на террасу, увидеть, кого недостает. Или хотя бы Янна разбудить. Янна и его жену, они оба полицейские, они знают, что делать. Или Майму, я ей одной могу доверять, но нет, это невозможно, ее мать спит в том же бунгало.

      Я знаю, что надо делать, но вместо этого бегу в свое бунгало и запираюсь.

      У меня в ушах звучат слова Пьер-Ива, сказанные им вчера за обедом, мне кажется, с тех пор прошла целая вечность.

      Что бы ни случилось в ближайшие дни и часы, что бы ни произошло до той минуты, как вы, через пять дней, снова сядете в самолет, продолжайте писать. Отмечайте все! Записывайте все! Ваши впечатления, ваши эмоции, по горячим следам.

      А если я снова видела представление? Если все это – часть заранее написанного сценария? Если Пьер-Ив снова, как в своих книгах, все подстроил?

      Я слишком сильно сомневаюсь, для того чтобы всех разбудить, и слишком сильно боюсь, для того чтобы выйти одной.

      И продолжаю сидеть на кровати.

      Я знаю, что мне больше не уснуть.

      Пьер-Ив, я сделаю, как ты велел.

      Я напишу свой роман.

      БРОШУ В ОКЕАН СВОЮ БУТЫЛКУ.

      Серван Астин

      – Алло, алло! Есть там кто-нибудь? Вы меня видите? Вы утонули? Вас всех смыло цунами? – Серван Астин поворачивается спиной к камере и обращается к кому-то за кадром:

      – Ты уверен, что он работает, этот твой дебильный скайп? Там одни куры!

      Ей отвечает мужской голос.

      – Там сейчас шесть утра, – говорит невидимый технарь. – Может, только куры пока и проснулись?

      – Ага, посмейся мне тут еще!

      Серван Астин снова поворачивается к экрану:

      – Эй, под бананами, алло, вы меня слышите? Давайте-ка шевелите своими красивыми загорелыми попами, вы там как-никак за мой счет загораете! У нас тут, в Париже, шесть вечера, через час у меня коктейль, так что чешитесь, ловите блох или кто там вас кусает в ваших пампасах. Ага…

      Перед издательницей появляются три лица. Элоиза с распухшими глазами, растрепанная Фарейн и чересчур накрашенная Мари-Амбр.

      – Ага… – повторяет Серван. – Вы прямиком