Астра. Юрий Смирнов

грустной армянки подходят к концу запасы,

      У меня зашкаливает панкреатическая амилаза,

      Журналист пьёт кровь из тетрапака агдама,

      Оператор ласкает ствол своего бетакама.

      Панорама моря такой красоты и силы…

      Мы юны и прекрасны,

      И как все говорят,

      У нас есть перспективы.

      Дома нет никакой войны

      И впервые радует украинская ксива.

      Восстание

      Птица падает с неба.

      Птица бьётся в прицеле глаза,

      Будто запуталась в красных кореньях

      Хищного азиатского дерева.

      Птица цепляется за мерзлую ветку

      Чёрного европейского дерева.

      Птица больна.

      Она переносит вирус.

      И в этом цель её существования

      В той части жизни,

      Что закончится через две минуты

      Падением с ветки

      В евразийский зелёный снег.

      Я представляю,

      Как с ветки падает человек крылатый,

      Не слишком сопротивляясь,

      Ломая пустые ветки,

      Выстилая ими свою гробницу.

      До неё – четыре секунды.

      Шесть метров.

      Впрочем, что я знаю о нейронных связях

      Птичьего мозга?

      Может, там, в тёмной зоне,

      Недоступной пока орнитологам,

      Генералиссимус Лебедь летит вдоль

      Замершего,

      Но летящего ежесекундно,

      Серого строя

      Камикадзе-соек

      И хрипло, но отчётливо так:

      Сынки и дочки,

      Вы не вернётесь,

      Но вы отомстите за слёзы гусынь.

      Вы приблизите нашу победу

      Ещё на мгновение.

      Смерть им!

      Смерть нам!

      Птица лежит на снегу,

      Как иероглиф

      «Восстание».

      Как человек.

      Второе

      С дружком моим, Саней Основой,

      Мы, как вихри враждебные, влетали

      В дом его бабушки

      (Украинской, той, что на Васнецова,

      А не русской, что на Володарского)

      После подвигов моих в центре поля,

      И – дружка моего – вратарских.

      Он кричал – Лэся бабушка!

      И я кричал – бабушка Леся!

      Наши бабушки были общие.

      И вот нас уже борщом потчуют.

      Борщ насыпают у нас.

      Это так естественно.

      Так засыпают бульдозером

      Могилу братскую,

      Только это наоборот – сласть и радость.

      И сметана вчера удалась —

      Густая и белая.

      Ложки стоят, как идеалы социализма.

      В мире бушует первый нефтяной кризис,

      Но его ложноножки

      к нам не дотянулись.

      Сашкина бабушка очень волнуется,

      Что мы мало и плохо едим,

      И пророчит нам скорые

      Матримониальные беды.

      Не позарятся девки, мол, на ласапедов

      И чахликов нэвмирущих.

      Я ковыряюсь в борщевой гуще.

      Саня кричит – а где второе, где мясо?

      Бабушка, мы футболисты-спортсмены!

      Мы мясоеды!

      Бабушка