Темная волна. Лучшее. Максим Кабир

Макса.

      – Нет.

      – Может, он в другой стороне?

      – Может, – поддакнул Макс.

      Мне стало интересно, интересно по-настоящему. Я верил сыну – где-то в крепости есть Страшный дом. Обычно все заявления Макса, даже смешные и нереальные, оказывались правдой. Просто правдой двухлетнего ребёнка, переданной доступными ему средствами.

      Страшный дом. Ничто не способно напугать так сильно, как озвученные детским голосом странные вещи.

      – А чем он тебя испугал?

      – Там было темно. И грязно.

      – Вы ходили с мамой по комнатам?

      – Да.

      Тропинка вывела к подвесному мосту у автостоянки, откуда большинство туристов начинали свой путь к цитадели.

      – К пушкам, хочу к пушкам! – затребовал сын.

      Ладно, решил я, спрошу потом у Марины. Найдём Страшный дом, никуда не денется.

      К пушкам мы попали через «звезду», со смехом и улюлюканьем. Я поддался Максу, а он с неподдельной радостью победил в гонке на самокатах.

      Пока Макс заряжал зенитное орудие шишками-снарядами, инспектировал пушки шестнадцатого века и отгонял от гаубиц голубей, я набрасывал в блокноте историю о проклятом острове, гнев которого могли сдержать лишь лошади, попавшие на клочок суши с потерпевшего крушение французского парусника.

      На лавочку кто-то подсел.

      Он. Ненастоящий дядя.

      Я заметил его не сразу, но когда поднял голову в поисках Макса, по подсказке периферийного зрения понял, кто сидит рядом. Высокий, неподвижный, со спрятанными в карманы болоньевой куртки кистями рук, в чёрных брюках и чёрно-белом шарфе.

      Я вспомнил данное себе обещание: поговорить с Ненастоящим дядей, если встречу его ещё раз. Но меня что-то останавливало. Я глянул на Макса в поисках поддержки, повода уйти – если сыну наскучили пушки, то мы… И чёрт с ним, с обещанием!

      Стоя на лафете зенитки, Макс увлечённо крутил маховик.

      Я мелко кивнул – да будет так. Повернулся к Ненастоящему дяде.

      – Добрый день… Прошу прощения…

      Он поднял веки, обратил ко мне бледный скуластый профиль с уставшими бесцветными глазами.

      – Да? – Его голос тоже был уставшим и бесцветным.

      – Я знаю, это прозвучит глупо… – тянул, подбирая слова, я, – но на прошлой неделе я видел вас в парке… возможно, и вы меня видели… нас с сыном…

      Он смотрел на меня, ни одним мимическим движением не подтверждая и не отрицая мои слова.

      – Я пишу рассказы… – Я глянул на блокнот, как на неоспоримое доказательство сказанного.

      – Рассказы? – сказал Ненастоящий дядя. – То есть выдуманные истории?

      – Что-то, конечно, я беру из жизни, типажи, ситуации… но да, главную работу делает воображение.

      Он кивнул.

      – Мне интересны необычные, запоминающиеся люди, – сказал я.

      – То есть чудики? – без эмоций спросил Ненастоящий дядя, будто прочитал мои мысли.

      – Нет… я не это…

      – Не переживайте, всё нормально. Мне тоже в какой-то мере интересны люди, вернее, их пересечения.

      Он