Автографы для любимых. Сергей Аркадьевич Никифоров

любое время быстрых суток

      теряли мы с тобой рассудок…

      Секрет же был во всем простой —

      я был веселый, холостой,

      а ты была чужой женой

      и очень ласковой со мной…

      Я ничего не усложнял,

      хотя и очень рисковал.

      Любовь как хлеб, я занимал,

      и в бабах толк не понимал.

      Не верил ни в какой обман…

      Писал в стихах я свой роман,

      а поезд нес меня в туман…

      И не хотелось рвать «стопкран».

      «62»

      Где ты, рыжая? Где ты? – Мне тебя не найти!

      Огонек мой отпетый, посвети, посвети…

                             Где ты, рыжая, где ты? С шапкой жгучих волос…

                             Не забыл я то лето и за речкою плес…

      Где ты, рыжая, где ты? Ты – счастливою будь!

      Поцелуй предрасветный и в веснушках вся грудь.

                             Где ты, рыжая, где ты. Ты ушла… Как назло…

                             Но с тобой, с твоим цветом очень мне повезло!

      «63»

      Что – то слишком часто твое имя

      говорю другим я невпопад…

      Расцветил словами я твоими

      душу всю, как яблоневый сад…

      Самому себе еще не веря,

      я боюсь признаться невзначай,

      что покой теперь уже потерян,

      что моя ты радость, и печаль…

      «64»

      Помучай меня, помучай! Я стану, наверное, лучше.

      Пусть будут тревоги и беды, пусть я не узнаю победы.

      Помучай меня, помучай! И станешь ты страшно везучей!

      И станешь ты всех дороже… Прошу тебя – будь построже!

      «65»

      Ты моя последняя охота в золотом березовом лесу

      где стекает с листьев позолота каплями в осеннюю росу.

                        На мои виски ложится иней, и себе я в зеркале не рад,

                        но из всех трофеев твое имя стало лучшей из наград.

      И теперь его я повторяю, как мальчишка, на день по сто раз…

      И на выстрел я не отпускаю твой заветный профиль с своих глаз.

                        И во мне меняется вдруг что – то. Становлюсь моложе я душой…

                        Ты моя последняя охота, мой последний выстрел роковой…

      Ты моя желанная отрада. Встречи наши я в душе несу…

      Ты моя последняя награда – в золотом, березовом лесу.

      «66»

      Потом в тебе я не искал твоих заманчивых начал

      и дождь проплаканный стекал, и я мрачнел в стекле зеркал…

                          Потом тебя я провожал…Дождями вымытый причал…

                          И я – по— прежнему молчал. Нас хмурый день обворовал…

      «67»

      Эле.

      Они прощались у вокзала…И в сутолке людской

      она его поцеловала, сказав: «Счастливо! Мой родной!»

                               И поезда, как караваны, их разлучили в два конца…

                               Вот так кончаются романы и разлучаются