Автографы для любимых. Сергей Аркадьевич Никифоров

картина висит,

                      и хозяйка порой на картину глядит.

      И на ней проступает былая краса,

      и она одна знает – судьбу того пса.

                      И еще она знает про чье – то окно,

                      что в картине горит, в чьем – то доме давно…

      Подарил я когда – то, картину одну

      и о ней позабыл. Как про чью – то жену…

      «49»

      «На каждом жизненном этапе я внутренне менялся и до сих пор не понимаю себя до конца. Я пишу и для того, чтобы понять кто я в данный момент.»

Паоло Коэльо.

      Опять в моей деревне горланят петухи,

      вернулся я – поверь мне – замаливать грехи.

                               Ах, – грешен я, так грешен, с седою головой,

                               а начинал с черешен, что воровал с тобой.

      А начинал здесь с драки – у этих вот, ворот.

      Где праздные зеваки гадали – чья возьмет?

                               Вином здесь «причастился» мальчишкой, на току.

                               А здесь с коня свалился, дурачась на скаку.

      Вот тут тебя впервые, волнуясь, целовал.

      Стихи потом лихие – ночами сочинял…

                               Молчишь. И мне внимаешь уже который час.

                               Грехи мои прощаешь и не отводишь глаз…

      Я вновь в своей деревне. И мы с тобой одни.

      Я каюсь! Ты поверь мне и руку протяни…

      «50»

      «Вероятно, боязнь забыть слово и породило поэзию.»

С. Марков.

      «Лечат слово, трава и нож.»

Гиппократ.

      «Поэту необходима напряженная разнообразная жизнь, полная борьбы, радостей и огорчений, взлетов и падений. Ну и конечно любви. Ведь любовь главный источник стихов. Без любви и стихов не было бы.»

Н. Гумилев.

      «… Лишь тот достоин жизни и свободы – кто каждый день идет за них на бой!»

Гете.

      «Стихи не пишутся – случаются!»

(чья – то истина)

      Разбазарил я светлые дни,

      променял их на темные ночи,

      ночью светят и греют огни —

      днем они же заметны не очень.

      Так и ты, коль уже говорить,

      что огнем ты бывала со мною,

      днем ничем не могла удивить —

      ночью ж ты становилась иною.

      И когда я присев у огня,

      загорался неведомой силой —

      лучше всех ты была для меня,

      становилась ты самой красивой.

      Рассыпался по ночи твой смех

      и горели глаза угольками.

      Ты меня целовала наспех,

      ты меня обжигала руками.

      После я не старался считать

      те часы, что стучали над нами,

      после я не старался унять —

      охватившее сердце пламя.

      Как расстались, мы знаем одни…

      Уходящим, расплавленным летом

      разбазарил я светлые дни,

      но ничуть не жалею об этом!

      «51»

      «Всякая надежда написать стихотворение или рассказ