Автографы для любимых. Сергей Аркадьевич Никифоров

дел до других нам судеб…

                                   Берегу твое имя как хлеб.

      Но забили тревогу басы,

      пролетели мгновенья, часы…

      Мимо я прохожу с другой —

      эх, гитара, – цыганка – спой!

                                   Развеселый пошел перебор…

                                   И не смотрит, не смотрит – в упор!

                                   Протрубили в пути поезда…

                                   Не слезинки в лице… Так горда!.

      «58»

      Старая фотография

      «Наш инструмент – это язык, а наш материал – сама жизнь!»

Хосе Иеффо.

      На той фотографии старой

      в тельняшке я, – малый, бравый.

      Смеюсь на борту парохода —

      начало двадцатого года…

                                  Мы только с тобой попрощались

                                  и за руки лишь подержались.

                                  Я юнга, веселый, безусый

                                  плыву от тебя своим курсом.

      Ты машешь мне шляпкой – таблеткой.

      Вчера ты лишь стала студенткой.

      И вот отплываешь вроде,

      на этом, большом пароходе.

                                  Увозим с собой мы мечту,

                                  что встретимся в этом порту.

                                  И верим, что вновь пароходы,

                                  Вернутся сюда через годы…

      …………………………………………………..

      В какой – то отыщится книжке

      потом, это фото мальчишки,

      кому ты глядела вдогонку,

      тому, что влюбился в девчонку…

                                  Вздохните, конечно, вздохните

                                  и старое фото порвите!

                                  Закройте свой толстый роман —

                                  ваш юнга, давно – капитан…

      Простите, что так случилось

      и встречи не получилось…..

      Промчались так быстрые годы,

      а в порт не пришли пароходы…

      «59»

      Разлюбил я твои ресницы,

      разлюбил я твои глаза…

      Мне пожалуй уже не приснится

      вдалеке твоих глаз бирюза.

                                         Мир звенит от осеннего гула.

                                         Стало очень просторно лесам…

                                         Не с того ли меня потянуло

                                         ближе, к ветреным небесам.

      Не с того ли природой я болен,

      не с того ль полюбил я глядеть,

      как становится вечером поле

      так похожим на красную медь.

                                         Что – то дорого мне в этой меди,

                                         что душе навевает покой.

                                         Не с того ль, что весной я отбредил,

                                         не