ПоЛЮЦИя, ЛЮЦИфер, РевоЛЮЦИя. Часть 4. Олег Валентинович Ясинский

неуверенность передавалась Ане: в ее глазах стояли слезы, которые она еле сдерживала.

      Я сместил частоту колебаний эфирного поля вокруг тела Аниного мужа, рассмотрел его ауру. Как и ожидал, над самой его головой, в Сахасраре, пульсировали три темные точки – признак скорой насильственной смерти.

      Он ее интуитивно чувствовал, потому и молчал. Он прощался.

      «Его должны убить? Если он останется здесь, то умрет…».

      Я еще раз посмотрел на Аню: вспомнил ее голые прыщавые ягодицы, ее простенькие трусы, ее колготки не по размеру, с обвисшей ластовицей…

      Перевел взгляд на Аниного мужа.

      «Я хочу, чтобы этот мужчина на протяжении часа заболел острым респираторным заболеванием. Чтобы его эвакуировали в госпиталь, где бы лечили двадцать один день. Такова моя воля. Пусть будет так!».

      Милиционер недоуменно вскинул голову, посмотрел в мою сторону. Видеть он меня не мог, но, возможно, почувствовал взгляд.

      Пластмассовый судок с недоеденной кашей скользнул по пластиковой крышке стола, упал на землю. Каша вывалилась на затоптанный снег.

      – Ты мой растяпа, – сказала Аня, с нежностью глядя на мужа, который наклонился за упавшей посудой.

      «Знак!» – понял я.

      ***

      «Ты что творишь!? – раздалось во мне знакомое ворчание. – Почему лезешь в заранее разработанный план? У них, у каждого, маленькие дочки и несчастные жены в дешевых трусах и дырявых сапожках. Из-за этого спасать от смерти? Так никакую революцию не сделаешь!».

      «Это мое ЖЕЛАНИЕ. Я волен загадывать ЛЮБЫЕ желания?».

      «Как знаешь…» – недовольно хмыкнул Велиал и исчез.

      Мне тоже оставаться здесь не было смысла. Я взмыл вверх, на прощанье охватил взглядом две суетливые фигурки, отключил внешнее восприятие и представил себя дома.

      Глава восьмая

      Ночь с 9 на 10 января 2014 года

      ***

      Было за полночь, когда зазвонил мобильный.

      Взял трубку: Ирка.

      – Ты сам? – Голос был хриплый, напуганный.

      – Да. А тебе какое дело? Я – дебил. На «майданы» не хожу. Или забыла?

      «Ты для меня умерла…».

      – Обижаешься?

      – Нет, – соврал я.

      – Можно к тебе?

      – Прямо сейчас?

      – Мне очень нужно.

      – Что случилось?

      – Потом! – огрызнулась Ирка. – Говори адрес!

      Я продиктовал.

      – Не спи. Через час буду.

      Отключилась.

      «Хорошо, что нет Веры, и ничего не придется ей объяснять».

      ***

      Спать мигом перехотелось.

      «У Ирки, явно, что-то произошло. Серьезное. Не звонила бы среди ночи… Так ей и надо, идиотке! Майдан головного мозга!» – злорадно думал я, но под сердцем укололо тревогой.

      «Жалко ее, дуру. Не чужая же…».

      Нагрел чаю. Сел в кресло.

      Раскрыл на закладке «Град обреченных» Стругацких, который взялся перечитать в связи с событиями последних месяцев.

      Медитируя над строчками, поражался необыкновенной схожести,