Что мне думать завтра. Дмитрий Игоревич Михин

но не создавалось ощущение, что от этого с ним будет тяжело и невыносимо жить, хотя так могло показаться из-за комнаты и того «порядка», который в ней прибывал.

      Один из студентов решил, так сказать, разведать район, что тут есть поблизости: всякие магазины, куда сходить постричься и прочее. Остальные двое остались.

      Один из них был пониже ростом, очень худым, прям дистрофик, нос с горбинкой, руки были покрыты густыми длинными волосами, и говорил он все время тихо, что аж еле слышно, из-за чего приходилось переспрашивать, так как речь была не только тихой, но и слова произносил неразборчиво. Сидел он за ноутбуком своим и чем-то занимался.

      «Ну и дрыщь. Сразу в моник залип и ушел в цифровой мир. Все правильно! На хер эту парашу! А толстячок что наш делает, – перегнулся через постель, – тоже залип».

      – Ну че, студенты! – воскликнул Илья на всю комнату, – покидаем эту скучную реальность! Ща я подключусь вместе с вами в сетевое пространство. Уж там-то никто не узнает, что мы профаны и неудачники. Ну че, парни, готовы грабить караваны и захватывать города, чтобы их женщины принадлежали нам?

      Парни молчат.

      – Ах да. Они ж уже потеряли контроль над своим телом, освободившись от него, а их разум уже проник в сеть. Все равно что с овощами разговаривать. Ну все тогда! Пора и мне погрузиться на дно!

      Комната опустела, ее наполняли лишь звуки кликаний «мышей» и клавиш ноутбуков – как единственный отклик того, что по ту сторону этих экранов что-то происходило.

      3

      Стоя у стеллажа с книгами, молодой человек, которого звали Сергей Дарецкий, журналист, искал книгу. Сам не помня, какая именно ему нужна, но что-то из области нейрофизиологии.

      За его спиной расхаживал один старик, который расспрашивал остальных посетителей библиотеки, причем он не подходил к каждому, а обращался ко всем сразу. Но никто его не слушал, либо сторонились. Поначалу Сергей не мог понять, с чем он обращался к людям. Заинтересовавшись, он повернулся к нему.

      Старик ходил и спрашивал.

      – Никто, случаем, книгу не писал?

      Когда Сергей услышал вопрос, он показался ему подозрительным, и в то же время он хотел узнать, что это могло означать. Зачем он ходит вдоль стеллажей и спрашивает об этом людей. Как-то необычно, и это казалось прямо выделяющемся событием, которого здесь не должно было быть. Даже почему-то не верилось, хотя случай вовсе не особенный. Но какое-то чувство возникало у него, что произошел какой-то сбой в происходящем, в этой части пространства. Всем телом почувствовал, уловив это короткое замыкание, из-за чего ему надо было разобраться в этой ошибке.

      Когда старик проходил мимо него, – а они так стояли, что один был у одного стеллажа, а другой у противоположного, и разделял их длинный стол, заставленный полностью книгами, – он ему ответил, делая вид, что ему неловко признаться в содеянном.

      – Я написал книгу.

      Старик остановился и, присмотревшись к молодому человеку, спросил.

      – В каком жанре?

      – Роман.

      – Хм, нам бы, конечно, научную фантастику. Ну да ладно. Это ваша первая книга?

      – Да.

      – А кто вы по образованию?

      Сергей