Einschnitte. Harald Rosenløw Eeg

haben es im Wohnzimmer gemacht.“

      „Wieso im Wohnzimmer?“, fragte ich.

      Ole Henrik zuckte mit den Schultern.

      „Und wie hat sich das angehört?“

      „Ich glaube, das ist ziemlich wichtig, was da passiert ... genau im Augenblick der Empfängnis. So hörte sich das an.“

      „Was da passiert?“

      „Ich möchte wissen, wann sie einander verlieren“, sagte er ohne mir zuzuhören.

      Ole Henriks Narbe hatte eine andere Farbe angenommen. Sie war eine schwarze Grindschlange, die sich den Arm hinaufschlängelte. Ich mochte sie nicht. Das Blut war getrocknet und gestorben.

      „Wie geht es deinem Arm?“, fragte ich.

      Ole Henrik strich sich Sterne durch das Haar. Den Kopf hielt er ein wenig schräg.

      „Es sieht nicht so gut aus“, sagte er, „aber eine Narbe bedeutet wohl, dass man lebt.“

      Mutter erzählte es eines Abends. Ihr Gesicht war blass und die Augen nass. Sie sprach mit leiser, ernster Stimme. Sie mussten mit Ole Henrik zu einer Untersuchung nach Oslo und ich sollte mir keine Sorgen machen. Die Ärzte hatten da was entdeckt, als sie ihm nach dem Unfall in der Eishockeybude Blut übertragen hatten. Mutter ließ die ganze Zeit eine Hand auf meiner liegen. Als ob ich mir wehgetan hätte. Mein Junge, sagte sie zu sich selbst und ich wusste nicht, ob sie mich oder Ole Henrik meinte. Mehr sagte sie nicht und ich fragte auch nicht.

      Ich traf Ole Henrik im Badezimmer, als ich mir die Zähne putzen wollte. Er lächelte nur. Mit schmalen Augen. Und mir fielen dünne Linien auf, die von den Augen über seine Schläfen liefen. Als hätte er sich mit einer Sonnenbrille auf der Nase gesonnt.

      „Gute Nacht, Viktor“, sagte er.

      „Gute Nacht“, sagte ich, „bis bald?“

      Er nickte.