Американский психопат. Брет Истон Эллис

дом, – говорю я, – правда?

      Он кивает, не глядя на меня, я автоматически снова нажимаю кнопку своего этажа. Мы молчим.

      – Значит, «Коктейль», – спустя некоторое время говорю я. – Вот оно что.

      Он молчит, даже не кивая, но теперь смотрит на меня как-то странно, опускает очки и с легкой гримасой произносит:

      – У вас… из носа кровь идет.

      Секунду я стою в полном оцепенении, потом понимаю, что надо что-то предпринять, поэтому, сделав вид, что я, как и полагается, обескуражен, осторожно касаюсь носа, а затем вынимаю носовой платок Polo – уже в бурых пятнах – и вытираю кровь. Вроде бы я неплохо справился с ситуацией.

      – Наверное, давление, – смеюсь я. – Мы ведь на такой высоте.

      Он молча кивает, смотрит на цифры.

      Лифт останавливается на моем этаже, и, когда двери открываются, я говорю Тому:

      – Я ваш большой поклонник. Очень рад встрече с вами.

      – Это прекрасно. – Круз улыбается своей знаменитой улыбкой и тыкает пальцем в кнопку «Закрытие дверей».

      Девушка, с которой я встречаюсь сегодня вечером, Патриция Уоррел – блондинка, модель, недавно вылетела из колледжа Свит-Брайар после первого же семестра. На автоответчике – два сообщения от нее, чтобы я позвонил ей по крайне важному делу. Распуская узел голубого шелкового галстука от Bill Robinson с узором а-ля Матисс, я набираю ее номер и с трубкой в руке иду в дальний угол квартиры, чтобы включить кондиционер. Она отвечает на третий звонок:

      – Алло.

      – Патриция, привет. Это Пат Бэйтмен.

      – А-а, привет, – говорит она. – Слушай, я говорю по другой линии. Могу я тебе перезвонить?

      – Ну… – начинаю я.

      – Слушай, это из моего спортивного клуба, – говорит она. – Они что-то напутали с моими счетами. Я перезвоню через секунду.

      Я прохожу в спальню и раздеваюсь: снимаю пиджак из шерсти «в елочку» и брюки в складку (костюм от Giorgio Correggiari), хлопчатобумажную оксфордскую рубашку от Ralph Lauren, вязаный галстук от Paul Stuart и замшевые ботинки от Cole Haan. Натянув шестидесятидолларовые трусы-боксеры, купленные в Barney’s, с телефоном в руке я делаю несколько упражнений на растяжку, ожидая, когда перезвонит Патриция. Минут через десять раздается звонок, и, перед тем как ответить, я жду шесть звонков.

      – Привет, – говорит она. – Это я, Патриция.

      – Ты можешь подождать? У меня другой звонок.

      – Конечно, – произносит она.

      Заставив ее прождать две минуты, я вновь включаю ее линию.

      – Привет, – говорю я. – Прости.

      – Ничего.

      – Итак, мы ужинаем вместе, – продолжаю я. – Заедешь ко мне около восьми?

      – Об этом-то я и хотела поговорить, – медленно произносит она.

      – О нет. – Я издаю стон. – В чем дело?

      – Понимаешь, – начинает она, – сегодня концерт в «Радио-Сити» и…

      – Нет, нет, нет. – Я непреклонен. – Никакой музыки.

      – Мой бывший парень, из «Сары Лоуренс», он клавишник в разогревающей группе и… – Она замолкает, словно заранее решив опротестовать мое решение.

      – Нет.