Мереть. Олеся Громова

Два тела из пяти до сих пор не опознаны, требуется проведение генетической экспертизы…». Автором статьи значился некий Игорь Цепов.

      Скиф пролистал выпуск газеты до последней страницы и обнаружил внизу выходные данные издания. «Бóровский рабочий» в то время возглавлял редактор Осип Кривошей.

      – Простите, вы не могли бы мне помочь? – обратился Ивар к бело-розовой библиотекарше.

      – Да, конечно, – улыбчивая зефирная дамочка с готовностью вынырнула из недр допотопной картотеки.

      – Вы случайно не знаете, жив ли ещё корреспондент этой газеты по фамилии Цепов?

      – Про журналиста ничего не могу сказать, а вот бывший редактор городской многотиражки, товарищ Кривошей по сей день в добром здравии. Он председатель нашего садово-огородного товарищества на Холодном Ключе.

      – Вы не могли бы поделиться его контактами?

      – Я вам сейчас запишу телефончик. Только вы имейте в виду, он не любит вспоминать прошлое.

      Через полчаса Скиф стучал в хлипкую, облупленную дверь. Домик был маленьким, неказистым и выглядел словно расстроенный ребёнок, искоса посматривающий на более взрослого обидчика – запылённые окошки щурились на солнце полузакрытыми щербатыми ставнями. Послышались шаркающие шаги.

      – Кто там?

      – Мне нужен Осип Яковлевич Кривошей.

      – Кто вы такой? – из-за двери раздалось недоверчивое покашливание. Секунду спустя, в приоткрывшуюся щель просочился запах лекарств, пыли и кошачьей мочи.

      – Меня зовут Ивар Скиф. Я журналист. Мне необходима ваша консультация.

      – На самом деле моё имя не Осип, а Иосиф, – скрипуче отозвался старик, открывая дверь и впуская гостя в дом. На вид ему было лет восемьдесят. – А если быть совсем точным, то Иоасаф. – Его выцветшие глаза смеялись. – Но в те времена, сами понимаете, с таким именем не особо-то брали в космонавты… Пришлось довольствоваться упрощённым вариантом.

      – И фамилия у вас наверняка материнская, – предположил Ивар, разглядывая бледное лицо с крупным хищным носом и узкими губами. Старик выглядел болезненно худым – тонкие руки с костлявыми пальцами торчали из рукавов рубашки, как соломинки из коктейльного стакана, тощие ноги в растянутых, покрытых пятнами штанах с трудом слушались своего хозяина.

      – Вы правы, молодой человек, – тщедушный дед махнул рукой в направлении старого кресла, жестом предлагая Ивару сесть, а сам шуганул со стула кота и устроился за круглым столом, заваленным книгами, папками и исписанными листками.

      – Осип Кривошей в шестидесятых звучало лучше, чем Иосиф Гирш. Получить хорошее образование с неликвидной «пятой графой» было бы затруднительно.

      – Да, первое кажется благонадёжней, хотя выглядит псевдонимом. Вы окончили факультет журналистики?

      – Берите выше, юноша! – самодовольно хмыкнул старик, пытаясь трясущимися пальцами разгрести бумаги на столе