Калинов мост. Александр Холин

жёлтым посмотрел

      и как выплюнул:

      – Расстрел!

      – Но у нас же нету казни! —

      кто-то скажет без боязни,

      улыбнётся небесам,

      а того не знает сам,

      что инертная Россия

      крови сладостной вкусила

      за прошедшие века…

      И упала вниз рука.

      Я с похмелья, я в блевоте

      слышу пулю на излёте,

      поразившую меня

      в точку вечного огня.

      И опять в воде багровой

      выплывает это слово,

      эта правда, эта жуть…

      Без неё тут не живут.

      БОЛЯРЫНЯ МОРОЗОВА

      На рассвет от крови розовый,

      словно Благостную Весть,

      в кандалах везут Морозову,

      и замёрзнувшая взвесь

      вся дрожала в ожидании

      с неба Страшного суда…

      Это всё для нас предания

      через дни, через года.

      Захлебнулось время криками,

      поселилась в церкви гнусь,

      и сломалась в лапах Никона

      наша праведная Русь.

      Век семнадцатый. И нелюди

      прикрываются крестом.

      год семнадцатый. И нелюди

      в красном мареве густом.

      И семнадцатого августа

      те же нелюди вокруг.

      А над Русью взмыли аисты

      с криком – с севера на юг.

      Скоро будет время грозное

      без поблажек, без прикрас.

      И болярыня Морозова

      молит Господа за нас.

      «Я на Чёрный Покров в ноги вам поклонюсь…»

      Я на Чёрный Покров в ноги вам поклонюсь.

      В паутине веков вновь запуталась Русь.

      Вновь бежала волна вниз по Волге-реке.

      Не моя в том вина, если горечь в строке.

      Изливается боль и на сердце огонь.

      Из оков и неволь – на расстрел под гармонь,

      потому что я рус, потому что не жид,

      коли смел, коль не трус, значит, будешь убит.

      Но пока ещё жив хоть один на Руси,

      станем правду вершить. Бог промолвит:

      – Еси!

      Не моя в том вина, что Покров почернел.

      Чашу выпей до дна и прими свой удел.

      Но не сломлена Русь паутиной веков

      и я снова молюсь, снова Чистый Покров.

      «Небо проснулось от птичьего грая…»

      Небо проснулось от птичьего грая.

      Русь, просыпайся!

      Весною не спят!

      Настежь ворота весеннего рая,

      здесь не задушит чумной снегопад.

      Надо ли жить из дремоты в дремоту,

      слушая денежный звон кандалов?

      Снова на Русь объявило охоту

      жидомасонское стадо воров.

      Слов не хватает, чтоб высказать честно

      суть ростовщичества, смысл бытия.

      Полноте, люди!

      Давно нам известно:

      истина жизни для всех и своя!

      Но, собирая весной незабудки,

      радуясь солнцу и светлому дню,

      я вспоминаю лишь эти минутки,

      а проходимцев ни в чём не виню.

      Стоит ли помнить духовное скотство?

      Сгинет от злобы финансовый жид.

      Русс не продаст