Свой ломоть вечности. Саша Чекалов

выездом царственно

      (но демократично) рулит…

      Юлит у копыт кобелёк её,

      английской породы бульдог,

      и – пышное тело, нелёгкое,

      мчат кони вперёд, на восток

      (а может, на запад) … Ну, вот уже

      приехали… Крыша горит

      на солнце железом некрашеным…

      Из зáмка спешит фаворит,

      мол, шо же ты, мати! Здорова ли?

      «Здорова! Но будто в бреду…

      А ну, говори, что мазнёю-то

      своёю имел ты в виду?!» —

      «Да я…» —

      и осёкся под яростным

      огнём её взора. Она ж

      кивнула лакею ливрейному

      (таков, чай, обычай уж наш),

      и тот, харю злую и наглую

      раззявив в ухмылке кривой,

      Бирону злосчастному – нá голову

      мазню ту надел (не впервой):

      зачем, мол, матерьями низкими

      дерзнул самодержице вдруг

      опять досаждать необдуманно!

      Уж лучше подстриженный луг,

      овечки, пастух соответственный

      в объятиях юной жены,

      а также – амуры с хоругвями

      чтоб были изображены.

      Эх, вот бы понять хоть кому-нибудь…

      Ведь это не блажь и не муть:

      на кризис (ну да, продовольственный)

      сановник хотел намекнуть!

      Но, видно, вотще…

      Век был сирый ведь.

      На розги срезалась лоза.

      Никто не хотел инвестировать —

      и солнце слепило глаза…

      Солнце

      «Нужно солнце вам? … Тем не менее

      у меня-то другое мнение!» —

      так бурчит под нос себе зимушка:

      кара… только за что?!

      …Позируешь, как

      ара, яркий дурак тропический,

      себе в зеркале: фейл эпический…

      Электричество – словно крошево

      света белого… но и ложь его.

      Разве это, сурепки-щавели

      лета детского, обещали вы?!

      Разве в это, поля былинные,

      устремляли песок и глину вы?!

      …Стих мотив песни-вьюги, выветрился —

      прихватив нужду в юге… Вымысла

      и на севере хватит сосланном.

      И – на кой вообще

      то солнце нам!

      В погоне за счастьем

      На вечерней ужо Профсоюзной ты —

      как темнеють

      небеса наши местные и выползает вкось

      на неё поразмяться какая-то, типа, нелюдь

      (ну, а сам ты, конечно,

      здесь чисто случайный гость) —

      непременно узришь,

      осторожно спускаясь с горки

      (тут не то что реал – огорошила и мечта б!),

      как доставщики хавки

      участвують

      в велогонке,

      (знаменуя собой её очередной этап).

      Занимая собой почти всю ширину дороги,

      вдохновенно привстав на седле – или нет…

      но всё ж

      каждый весел и яростен!

      Конь его мчит двурогий

      далеко за пределы, в которых ты крест несёшь.

      Да, горбы коробов за плечами –