Свой ломоть вечности. Саша Чекалов

назло всем обузам бегущего к базам

      автотранспорта… Вряд ли ты знать эти грузы обязан.

      Это бремя кого-то, но – нет, не твоё, обыватель.

      Это время, кровать покидая, себя обувать и,

      еле-еле одевшись – уже изгибаться под душем,

      ежеутренний сумрак пуская в решётки отдушин.

      …Там монахи. У них не законы, а пункты устава.

      И, елеем восхода умывшись, они – не устав, а

      лишь собрав больше боли —

      спешат обустраивать утро…

      А мешать им не смей. Губы сжаты.

      Лелей остротý рта —

      не округлость отнюдь…

      то ли фраз, то ли нолика губок.

      …День как бок: непонятно каким… но болит – на бегу бок

      у минут – непривычных к огромности…

      Да не гони ты!

      Пусть уснуло мгновение —

      вечно лилейны ланиты.

      Над истомой Руси бубенцами вотще не тряси ты:

      нам чуток бы защиты…

      но можно – крышуя транзиты,

      рисовать на иконах узоры из ушек игольных

      и – не видеть в упор до последнего дня треугольных

      освещённых исходом… не то, что прорех, а… мирка ты

      не создашь из остатков того, что мерило аркады

      по углам разметало! Теперь это кажется – клеткой!

      И… ты ходишь по камере – волком!

      С улиткой-рулеткой.

      Изучаешь возможности…

      Ровно сидишь на кровати.

      Собираешься на сувениры всё стадо порвать и…

      если можно – пожалуйста, кофе.

      С печеньем элитным.

      Да газету в мобиле:

      врубиться, что буря сулит нам.

      Наскоро подписывая альбомные фотокарточки

      Эти старые снимки: как будто разбили маслёнку…

      Пикториалистически призрак ложится на плёнку.

      Рядом пятна листвы многих буков роятся, краями.

      Крыша дома торчит из угла, словно крышка рояля…

      В общем, киснет судьба твоя —

      словно она не твоя, а

      чья – не знаешь…

      и лишь повторяешь: «Серьёзно! Не я ли…??».

      Нет, не ты.

      Это техника.

      Оптика.

      Просто искусство.

      Сделать то, что красиво и так, и красивым, и… скучно?

      Потому что нас тут удручающе много.

      Тоску ж на

      всю ораву никак не поделишь…

      Когда же уткнусь-то

      в бузину, словно в тусклый подол,

      и продолжу считать там:

      кто не спрятался, не виноват, мол, я, —

      верный цитатам…??

      Никогда.

      Удивительно, но – никогда ведь, ребята.

      …Небо светом объято,

      начни же, невежда, с себя-то!

      Поменяй и настройки, и знак у того реализма,

      это будет полезно… уже, если честно, полезно:

      посмотри, как земное сверкающе юно! и – словно с небес!

      Но…

      я же знаю, что это за фокус: какая-то линза…

      Опрокинута бездна?

      Невнотная грамота Фильки,

      и Степашки, и Хрюши —

      желающих видеть