Свой ломоть вечности. Саша Чекалов

/v>

      первыми заговаривать,

      только оно не впрок:

      лёгкость —

      отворковали ведь,

      нынче тяжёл он, Рок…

      Я не писал бы: хватит…

      только – нельзя ведь не!

      Синь в алоснежной вате —

      будто б ещё видней.

      …Ну-ка, слегка примолкни-ка:

      к музе – бутуз приник…

      На рок-парад коворкинга

      встречностью —

      джаз-пикник…

      Да, это всё —

      лишь временно.

      Да, не герой ты.

      Нуб.

      А в голове – курс Ленина…

      (…«Музыку?.. «Звуки Му» б!"…)

      Пусть это время – тает.

      Пусть эта песня – стон.

      «Мув!» – и

      не обрастает

      home наш:

      роллинг стоун.

      Кто-то здоровьем пышет

      и гедонизм – аж во-о…

      Кто-то —

      на камне пишет

      имя любимой скво.

      Если желаешь достичь чего —

      мучайся…

      будь нагой

      надписью – у туристического

      бремени

      под ногой.

      …Челлендж? Богоискательство?

      Просто то рок, то джаз…

      То просто Время катится

      сквозь

      городской

      пейзаж.

      Солнце горит, как денежка.

      И – валуном в веках —

      слушает ритмы девушка

      с Вечностью на руках.

      Похмелье

      Щас начнётся базар об «Иуде»,

      чемодан, мол, вокзал…

      и пускай!

      Мне не нравятся ватные люди.

      Да и вам… не, ну честно, близка ль

      эта вялая, мягкая сущность

      узким целям послушных юродств?!

      эта муть имитации чувств из

      ягдташа типажа «дед Мороз»?!

      …«Хорошо себя в этом году ты,

      вечно младший, как водится, вёл?

      Ничего, что затраты раздуты,

      мы кредиты дадим, коли квёл»…

      Чисто с понтом, как некий Фальстаф, им

      покровительствовать даже бум!

      А взбрыкнут – на колени поставим,

      разыграв небольшой бадабум…

      Нет, не близко (не знаю, как вам уж).

      …Будто замуж ты вышла, Душа,

      за Расчёт… и, глядишь, рукава муж

      засучил уже, сипло дыша…

      Из какой-то целебной ли грязи,

      из питательной ли вы среды

      все повылезли – чтоб деды-мрази

      поощрили потом за труды?!

      …Космонавты и клоуны… кóлки

      иглы струн у гитарных колков…

      Вам, мол, самое место на ёлке —

      я пою – как котэ, бестолков.

      От отца по наследству – да к сыну

      переходит оно: раз – и квас!

      Ну, а я…

      я приму и осину.

      Лишь бы как-нибудь только без вас.

      Бухгалтеру

      Бухгалтеру выбили дверь…

      Пока на цепочке вихлялась,

      Он – вора того резвей —

      Из тулки пальнул… и аллес:

      «Самооборону, тля,

      Превысил!» – а Силы Мрака

      За это его, шаля,

      Признали бугром барака.

      И вот он теперь герой

      В искрящемся приполярье.

      Актив за него горой.

      Пять лет ни за что припаяли.

      Зато он теперь бог карт…

      На фотке детишки-няшки…

      Но вечером —

      Точно в закат,

      Идут по домам вольняшки.

      И что же? В больной голове

      Роятся вопросы, пáря:

      Зачем у себя в Москве

      Мы варимся – выкипая,

      Когда есть они: снега

      Белее любой бумаги…

      А если уйти в бега —

      Тебя не найдут собаки.

      Здесь подлинно все свои,

      А в городе – все чужие,

      И мыкаешься в забытьи,

      Стеная: