Свой ломоть вечности. Саша Чекалов

в день небо дарит малиновые отраженья —

      Как варенье, что пролито в лужу бухим жульём.

      Телевизор бубнит о великих и их сералях,

      У колонки гниёт пара выморочных тойот,

      И всё тянется песенка, как череда сараев.

      (Даже сборники кто-то по-прежнему издаёт.)

      Полицейский ли, врач ли —

      Нет разницы и формальной.

      «Нужно будет зайти и формальности соблюсти».

      …Смерть идёт и идёт.

      Год за годом, полёт нормальный.

      Но порой луже слышится голос: «Давай, блести».

      И слагается – не как мозаика, а —

      Будто в сумме лик.

      Не всеобщего мира, а нашего…

      Хмарь и мгла?

      И соседи. И трёп у колонки в объятьях сумерек.

      И та песенка —

      Что лишь живых разбудить могла.

      «…Настанет свой черёд»

      Нет сил, и воли нет… «А что же там по теле?

      Бандиты»… Вот и мни простыночки кайму…

      Поэзия нужна – обмякшему в постели,

      А больше никому.

      …Ещё вчера ты был и бодр, и планов полон,

      И бережно хранил под ножками столов

      Чужую чепуху про чёлн и волю волон.

      А всякий остолоп,

      Желающий тебе указывать, чем душу

      Посильно заполнять, – волокся за шкирман

      И ровно за пять сек выныривал наружу,

      В ненастье и туман.

      …Нет сил – и воли нет… и зимней нет метели —

      Себе чтоб объяснить, зачем ты взаперти.

      Сомнения долой: то немощь… «А не те ли,

      Стихи пяти-шести

      Придурков без копья, что у тебя стреляли

      По мелочи – свои всегда взамен даря

      Унылые тома (что странно: без копья ли?),

      Обложками пестря,

      Валяются в пыли, как раз у изголовья?

      А ну-ка, дотянусь и что-то наугад

      Раскрою даже: ну… раз нет уже здоровья.

      …Нет, вовсе я не гад.

      А просто… ну, всерьёз обидно время тратить,

      Когда ты полон сил, и воли, и огня,

      На то, что кто-то там в измызганных тетрадях

      Писал —

      Не для меня.

      Но просто потому, что зуд такой у парня

      (А может, у мадам невнятно средних лет)…

      Нет, я считаю так: мозги не колупай мне!»…

      Но – вытянут билет,

      И те, кто был ещё вчера в уме и в теле,

      Сегодня вдруг поймут:

      Поэзия, нежна,

      Лишь немощным нужна —

      Как символ их потери…

      Но им-то ведь

      Нужна.

      Сиднем

      Когда за домом – вон, ещё…

      и вон ещё один! —

      не так уж нам и горячо,

      адептам середин:

      повсюду есть и где сидеть,

      и где искать пути…

      куда себя отныне деть —

      пускай и взаперти.

      За домом дом, у дома – гля,

      торцовая стена

      блестит на солнце, словно для

      того возведена,

      чтоб я однажды