Дни Великой Пустоши. Часть 1. Дмитрий Трофимов @m_vzglyad

рядом. Его устраивала такая незаметность. Люди редко были рады его видеть, но некоторые все-таки замечали.

      – А, это ты сын предателя.

      – Ублюдок.

      – Хватит путаться под ногами, грязная крыса.

      – Еще раз пройдешь мимо меня, вызову полицию.

      А когда его узнавали полицейские, можно было схлопотать пинок под зад или даже удар дубинкой, если представитель власти окажется не в настроении. Поэтому возле них он пробирался особенно тихо и незаметно.

      Олег добрался до лестницы, которая служила ему домом, и сунул под нее голову. Там как всегда сидел еще один житель убежища, насчитавшийся горожанином – бездомный Трот. Добродушный мужик со странным именем, носом-картофелиной и закутанный в лохмотья. Бездомный был словоохотлив, но с ним никто не разговаривал, с головой у Трота было не все в порядке, поэтому тот предпочитал бубнить сам с собой. Друзьями они не были, но не видели друг в друге опасности, поэтому уживались.

      – Какой жаркий день, не правда ли, жаркий? – затянул обычную фразу Трот, когда увидел Олега.

      – Угу.

      – Очень жаркий.

      Дальше Олег не слушал, бросил рюкзак и, выудив из него зажигалку, а из-под матраса бумажный пакет, направился в сторону грибного переулка.

      Грибным переулок назывался из-за тысяч плантаций грибов, расположенных в трех огромных оранжереях. Более десяти видов, разных размеров и форм. По вкусу они тоже отличались, но Олег пробовал только два вида самых дешевых и ему они показались одинаковыми. Толи от неприхотливости толи от нежелания замечать различия. К еде подземельщик относился равнодушно. Она была нужна ему, чтобы двигаться и выполнять работу.

      Олег не знал вкус грибов, зато хорошо знал все их названия, но никогда не произносил их вслух. Никому бы и в голову не пришло спросить у подземельщика наименование грибов, но Олег не гнушался этим знанием, как не гнушался никакой другой информацией. Жажда знаний была его неуемной слабостью. Она цвела, наполняясь цветом и плотью, когда Олегу удавалось прочесть книгу. Он читал все, что попадалось ему в руки. Буклеты и справки, толстые тома и тонкие брошюры. История, фантастика, психология и литература. Тем было бесчисленное множество. Их предки, уходя в убежища, запасались знаниями вперед на века. К сожалению, они просчитались. Мода на чтение тут под землей так и прижилась. Причем не только в нынешнее время, но видимо и в прошлом, так как он находил их в самых далеких коробках сваленных в груду, как будто кто-то нарочно сбрасывал их в кучу. Толи для того чтобы сохранить, толи для того чтобы сжечь. Правда до сжигания дело так и не дошло. Чему Олег был несказанно рад. Десятки, сотни часов он проводил за пыльными страницами, пахнущими так странно, что хотелось вдыхать полной грудью, зажмурив глаза. Книги уносили его далеко. Каждая в свой неповторимый мир, так неуместный в сером однообразии жизни убежища.

      От остекленных оранжерей пахло землей. В коридорах безлюдно. Жилых домов тут не было, а население