Мой Путь Сантьяго. Записки путешествующего психоаналитика. Как научиться выдерживать неидеального себя. Юлия Мелащук

не ела. Двадцать минут отдыха неплохо взбодрили. Проходим налегке ещё пару часов.

      До первой остановки в городке Вила-ду-Конди остаётся не так много, 6 км. На адреналине и эмоциях первые 20 км мы прошли достаточно быстро. Ноют плечи от рюкзака – мой весит 4 кг, мужа 6 кг, в них все наши вещи на 10 дней.

      Мы входим в Вила-ду-Конди. Рядом со стрелкой видим указатель на альберге и направляемся к нему.

      Подходим к стойке ресепшен одновременно с молодой парой. Симпатичная девушка с наполовину побритой головой и белыми зубами и синеглазый улыбчивый парень. Мы протягиваем свои паспорта и креденсиали для печати и пока их оформляют, знакомимся с ребятами. Они из Калифорнии, парня зовут Джон, а имя девушки я не расслышала. Не важно, они милые позитивные ребята.

      – В комнате есть только одна двухспальная кровать, остальные двухъярусные, полуторные. Кому двухспальную? – спрашивает администратор и внимательно смотрит, ожидая ответа.

      Девушка с белыми зубами кивает в нашу сторону, мол, мы не против, если вы её заберёте себе.

      Я благодарно улыбаюсь. «Наверное, поняли, что мы молодожёны. Престарелые», – хихикаю на ухо мужу.

      Позже в нашу комнату из 6 кроватей подтягивается пара немцев. Крупная молчаливая девушка и её молодой человек, тоже большой и высокий блондин с белыми бровями. Такая себе пара «викингов». Последнюю кровать занимает суетная жизнерадостная женщина лет пятидесяти.

      Только 14:00. После пары часов отдыха все расходятся на поиски еды. До 18:00 кухня в ресторанах и кафе не работает, ждём открытия на летней площадке с бокалом вина и снеками.

      Вечером все стягиваются на террасу, которая находится на втором этаже альберге. На улице играет музыка, запускают салюты, и в целом в городе царит праздничная атмосфера. Может, потому что выходной день, а может, действительно какой-то праздник. Поначалу это радует и забавляет.

      Усталость первого походного дня укладывает всех спать пораньше.

      И тут… Я никогда не думала, что музыка может быть пыткой.

      Уже 21:30, а она лишь усиливается. Я слышу, как подключаются какие-то «конкуренты», и теперь уже с двух сторон они перекрикивают друг друга абсолютно разными песнями.

      Мы с мужем лежим на своих койках с открытыми от ужаса глазами и ждём, когда этот музыкальный батл закончится. Немец с белыми бровями не выдерживает и, схватив пачку сигарет, уходит на террасу.

      Суетная женщина, спящая на втором ярусе нашей кровати (только у неё кровать односпальная), нервно крутится и шатает всю нашу конструкцию. Беруши бессильны. Мы все бессильны перед этим непонятным рёвом, который даже и не назовёшь музыкой.

      В 23:00 они включают какой-то марш на испанском, напоминающий нацистские мотивы.

      Он разрывает наши уши ещё минут 20 и, наконец, стихает.

      В ту ночь, молча, мы все переживали похожие эмоции с ругательствами в голове на разных языках (английский, русский и немецкий). По умолчанию,