Мой Путь Сантьяго. Записки путешествующего психоаналитика. Как научиться выдерживать неидеального себя. Юлия Мелащук

Главное, всё успеть.

      Глава 2. Порту. История чужой любви. «Паспорт» пилигрима

      Мы в Порту. Ночью сложно найти наш гестхауз, неприметные дома с узкими дверями сливаются все в один сплошной дом без отличий. К двум часам ночи обнаруживаем наш адрес.

      Нам открывает дверь улыбчивый хозяин лет 65, представляется Альберто и с порога устраивает экскурсию по дому. Не могу сказать, что меня это радует – ведь я хочу в душ и спать, но не охота обижать этого дружелюбного мужчину. Поэтому плетёмся за ним.

      Дом похож на захламлённый музей. Вокруг много картин с изображением женщин, похоже, что на всех – одна и та же. Да, точно, одно лицо, но в разном возрасте и с разными эмоциями. Красивая, улыбчивая с русыми вьющимися волосами по плечи и с морщинками вокруг глаз, на разных картинах – разными по глубине.

      Склады потрёпанных книг на столах, на полу, в шкафу. Везде статуэтки и старинная мебель, потёртый паркет. Та особенная старость вещей и помещения, которая не отталкивает, а завораживает и погружает в историю, в прошлое.

      – Хотите я покажу вам свой сад? – радостно на английском спрашивает хозяин.

      – Да, давайте, – лепечу я и грустно поглядываю на дверь комнаты, где, предположительно, меня ждёт наша кровать.

      Сад оказывается на террасе, выход на неё через кухню. В деревянных ящиках стоят мини-деревья, цветы, кусты с розами. И, конечно же, вид на ночной Порту. Красиво, но глаза слипаются от усталости.

      Наконец Альберто провожает нас в нашу комнату и желает спокойной ночи. Завтра рассмотрю всё повнимательнее, а сейчас спать.

      Утро.

      Сегодня по плану у нас получение креденсиалей. Это «паспорт» пилигрима, который даёт право ночевать в альберге (хостел для пилигримов) по лояльным ценам. А в конце пути заполненный печатями паспорт подтверждает то, что человек действительно прошёл этот путь пешком и имеет право на получение Компостелы (своего рода сертификата).

      Выходим на кухню выпить чаю с сухофруктами, которые взяли с собой.

      – Good morning, – с улыбкой приветствует нас хозяин. Он уже варит кофе.

      С английским языком у меня всегда была проблема. Сколько раз я ни пыталась его выучить – самостоятельно, в группах, с преподавателем в индивидуальном формате – бесполезно.

      Обычно вдохновение пропадает уже через пару месяцев, и я бросаю учёбу, а так как практики нет, то всё благополучно забывается.

      Кто-то не может организовать регулярные спортивные тренировки, но у меня здесь полный порядок, зато изучение языков хромает.

      То есть, я как та собака, многое понимаю, но говорить не могу или только участвую в самых простых диалогах. Вся надежда на мужа, у него разговорный английский вполне даже ничего, не пропадём.

      – Good morning, – отвечаю я и спрашиваю у Альберто про утюг.

      Пока закипает чайник, схожу погладить вещи для прогулки по Порту и приведу себя в порядок – сегодня у нас свободный день для обзора города,