Тени наших дней. Эшли Дьюал

Впустую потраченное время, впустую приговоренные к смерти секунды. Все люди – палачи собственной жизни. В их представлении, их руки чисты, но если задуматься – да, заняться именно тем тупым занятием – можно понять: мы расстреливаем свои мечты, амбиции и чувства. Припираем их к стенке и спускаем курок. Мы дарим веревку, лезвие и подкидываем в прикроватную тумбочку болеутоляющие. Методично убиваем себя и не замечаем врага в отражении. Мы чертовски талантливые ребята. Мы чертовски несчастные ребята. С пустым взглядом, но с переполненными болью легкими. Со словами на языке и холостыми речами на публике. С желанием жить и нежеланием что-либо менять. С желанием что-либо менять и все же с отсутствием характера. Мы в замкнутом круге, который начертили белоснежным мелом, стиснутым в пальцах. Обтерли ладони о собственную одежду и притворились, что не заметили следов, что это не я, что это они, а следы ничего не отрицают, это, мать их, всего лишь следы. Они не могут вступать с нами в дискуссию, отнекиваться, открещиваться, отмазываться, и нам нравится сидеть в центре круга, и нас тошнит от этого.

      Дверь распахнулась.

      От неожиданности Кирилл вздрогнул и вскочил на ноги, но на пороге оказался отец. Он в недоумении нахмурился:

      – Ты чего?

      – В смысле?

      – Чего подорвался?

      – Не подорвался. Просто встал.

      Альберт оглядел комнату, подметил полупустую бутылку, беспризорный стакан… робко почесал затылок, словно неприятно ему было произносить следующие слова, но все-таки с хрипотцой отрезал:

      – Не знал, что ты любишь виски.

      Кир ухмыльнулся. Странно, что всех так удивляла его любовь к алкоголю. Он никогда не слыл послушным ребенком, баловался выпивкой уже в средних классах, вдоволь упивался дешевыми энергетиками и таскал из родительского тайника дорогое вино.

      – Ты что-то хотел? – скрестив на груди руки, поинтересовался Кирилл.

      – Твой одноклассник.

      – Одноклассник?

      – Ну да. Болтливый такой. Он в коридоре. Сказал, вы с ним договорились встретиться.

      Руки парня опустились.

      – Женек?

      – Наверное. С кучерявыми волосами.

      «Женек». И когда он пообещал ему увидеться? Да и зачем пообещал? В голове ничего не осталось после вчерашнего вечера. То есть, что-то, конечно, осталось, но конкретно этот разговор выветрился вместе со спертым запахом алкоголя из крошечной спальни.

      – Скажи ему, я сейчас спущусь.

      – Поторопись, – рассмеялся старший Бродский и махнул рукой, – у него пятки вот-вот и загорятся, так он к тебе рвется. Я с ним поговорю, а ты…

      – Что?

      – Умойся. И окно не закрывай, а то… сам знаешь.

      Кир знал. И на долю секунды ему стало стыдно.

      Ситков ждал его на улице. Припрыгивал на месте, словно ему было холодно, и курил, то и дело, озираясь по сторонам. Его светлые волосы казались липкими, жирными. Он нервно заправлял их за уши, а потом затягивался и заправлял снова. В полуденном свете куртка на нем предстала