Воздух Атлантиды. Светлана Геннадьевна Леонтьева

здесь в гостинице – два века лишь ходьбы –

      был Пушкин в день сентябрьский, в бабье лето!

      И в ночь сентябрьскую. Так долго почивать

      ужели сладко? Солоно? Рябинно?

      Широкая, старинная кровать,

      и в доме пахнет ягодой, малиной,

      бараньим жиром, луком, чесноком,

      тулупом из овчины. Плачут дети

      у ключницы. Мы позже козырнём

      тузом и дамой пик. Поэт в ответе

      за этот Божий и предБожий мир.

      За христианский, до языческий, до звёздный.

      Но здесь, в гостинице – гусаровый мундир,

      но здесь в гостинице – в слова спекались слёзы.

      Но здесь, в гостинице, как в чреве расписной

      кометы Галилея век от века,

      стекало, проникало, словно в пекло

      в её огонь тугой, огонь сквозной.

      Я много раз бывала в городах

      различных и в гостиницах бывала.

      Но сердце чтоб выламывать вот так

      и город, чтоб держать кипящий шквалом,

      ах, нежалеемый, вы пожалейте, что ль!

      Истерзанный, вы не терзайте, что ли!

      Всего два дня…но жизнь, но смоль, но боль,

      о, Господи, иной не надо доли!

      ***

      Я – дочь трудового народа. Клянусь!

      Быть. Сбываться. Отстаивать. Защищать!

      Мою святую чистейшую Русь.

      Её распрекрасие. Стать. Благодать.

      От этой злосчастной пустой демократии,

      от волчьего щёлканья мин на полях,

      на горле, от этих когтей грубых, сжатия,

      клянусь, что не дрогну! Не сдамся в боях.

      Все плахи – на вынос. Штыки все – на вылет.

      Чего вы твердите, что мантру, враги,

      что вспороты наши Икаровы крылья?

      Что в наших раненьях не видно ни зги?

      Что в наших сказаниях – лишь темень небесная.

      Ни тьма – а высоты!

      Ни темень – а свет!

      По-вашему лишнее и бесполезное,

      ненужно цветастое, пропасть над бездною,

      и что нас – вселенских, Атлантовых – нет.

      Как Китежа нет. Атлантиды. Бореи.

      И что за страна эта – дивная Русь?

      Что ищет во всём справедливость? Роднее

      нет поисков. Нету пыльцовей, хмельнее,

      я – дочь трудового народа, клянусь

      что было из шёлка, из алого ситца

      полмира. Полцарства. Жди парус, Ассоль!

      Жги –

      Русь очерняющих, грязных страницы!

      Историю нашу порочащих. Спицы

      вставляющих в рёбра! Орущих «jawol»!

      Я – дочь трудового народа. Я – соль.

      Мой дед был замучен, истерзан в концлагере,

      а бабушка с голода пухла в Сибири.

      Мы верили в лучшее, ибо мы – факелы.

      Мы больше. Мы выше. Мы ноевей. Шире.

      Спасительней мы. И творительней в мире.

      Запомните наши учения русского!

      Уроки истории. Правды. И мускулов.

      Ботинок Хрущёва, покажем, мол, кузькину!

      И, вправду, клянёмся! А вы целым миром,

      как будто борделью, как будто трактиром

      хотите, безумствуя, править сквозь космос.

      Не будет по-вашему. Нет.

      Мы клянёмся!

      ***

      Пока