На пятьдесят оттенков темнее. Э. Л. Джеймс

помогу, – искренне заверяет он.

      – Тогда нарежь овощи.

      – Я не умею готовить, – признается он, разглядывая нож, который я не без опаски вручила ему.

      – Тебе это и не нужно.

      Я кладу перед ним доску и пару стручков красного сладкого перца. Он озадаченно смотрит на них.

      – Ты никогда не нарезал овощи?

      – Никогда.

      Я усмехаюсь.

      – Тебе смешно?

      – Оказывается, есть что-то, что я могу делать, а ты нет. Согласись, Кристиан, это забавно. Вот, я покажу тебе, как надо резать.

      Я прижимаюсь к нему плечом. Он отодвигается. Моя внутренняя богиня берет это на заметку.

      – Вот так. – Я разрезаю стручок пополам и тщательно очищаю его от семян.

      – Хм, оказывается, все довольно просто, – удивляется он.

      – У тебя не должно возникнуть сложностей, – говорю я с иронией.

      Он смотрит на меня долгим взглядом, потом берется за работу, а я продолжаю нарезать кубиками курятину. Он режет перец соломкой, медленно, тщательно. Ох-ох-о, мы так всю ночь провозимся у плиты!

      Я ополаскиваю руки и ищу в хозяйстве сковородку вок, оливковое масло и прочие нужные вещи. Попутно я стараюсь прикасаться к Кристиану – то бедром, то рукой, то спиной. Как бы случайно. Легкие, казалось бы, невинные прикосновения. И каждый раз он не реагирует на них и все еще возится с первым перцем.

      – Я знаю, что ты делаешь, Анастейша, – мрачно бормочет он.

      – Кажется, это называется приготовлением ужина, – отвечаю я с невинным видом.

      Хватаю другой нож и встаю возле него – чищу и режу чеснок, лук-шалот и зеленую фасоль. И опять, как бы невзначай, задеваю его.

      – Ловко ты орудуешь, – бормочет он, принимаясь за второй стручок.

      – Нарезаю? – Невинный взмах ресниц. – У меня многолетняя практика. – Я опять трусь о него, на этот раз попкой.

      – Анастейша, если ты проделаешь этот трюк еще раз, я овладею тобой прямо здесь, на полу кухни.

      Ого, сработало!

      – Сначала ты должен попросить меня об этом.

      – Это вызов мне?

      – Возможно.

      Он кладет нож на доску и медленно поворачивается ко мне. Его глаза горят. Протягивает руку и выключает газ. Масло в воке сразу затихает.

      – Пожалуй, мы поедим позже. Положи курятину в холодильник.

      Вот уж я никогда не ожидала услышать от Кристиана Грея такие слова, и только он способен придать им такую невероятную сексуальность, что дух захватывает. Я беру миску с нарезанной курятиной, кое-как накрываю тарелкой и убираю. Он уже стоит рядом.

      – Так ты будешь просить меня? – шепчу я и храбро гляжу в его потемневшие глаза.

      – Нет, Анастейша. – Он качает головой и говорит нежно и страстно. – Не буду.

      И вот мы стоим и пожираем друг друга глазами. Воздух между нами постепенно заряжается, начинает потрескивать. Мы молчим и просто глядим. Я кусаю губу, так как во мне яростно бушует желание, зажигает мою кровь, перехватывает дыхание, накапливается